H. P. Lovecraft, de Michel Houellebecq

 1.

Me lo compré el domingo en Mar del Plata, lo terminé el jueves en mi sillón. Está buenísimo.

2.

Aparentemente, si entendí bien, Houellebecq escribió este ensayo antes de sus novelas, antes de Ampliación del campo de batalla, a sus 32 años, y para algunos críticos se lo puede leer a la vez como un análisis de la obra del larguirucho de Providence y como una carta de intención del misántropo de la isla de Reunión. Hace miles de años (eones) que quería leerlo, pero tardó en editarse en Argentina. Está buenísimo, se lee como un cuentito, y creo que incluso puede ser atractivo para quienes no hayan leído a Lovecraft, porque está regado de citas que muestran las cosas que el Miguel va analizando. Yo sí leí a Lovecraft, a instancias de mi padre y en mi adolescencia, en ese período vital que Houellebecq dice que es el que le corresponde justamente a Lovecraft en el recorrido de quienes se vuelven sus fans. Bastante lo leí, y hace bastante. Ahora me dieron ganas de releer lo que el francés menciona como "los grandes textos", que son además los últimos de Lovecraft, con lo cual el norteamericano entra en mi lista de escritores que mejoran consistentemente durante sus carreras en relación con un programa (Bolaño, Dostoievsky, Levrero, Bukowski, Lispector). 

3.

La tesis principal del libro tiene que ver con el conocido racismo de Lovecraft, y con cómo cambió de un racismo standard de la época a un racismo enfervorizado tras el paso del escritor por el desempleo en Nueva York, un racismo que llamaba a la masacre y que nacía del complejo de inferioridad y el miedo, y que según Houellebecq se decantó en el ciclo de los mitos de Cthulhu. No puedo sino vincular esta idea con una de las mejores novelas del franchute, Sumisión. Tampoco creo que el propio franchute haya omitido este vínculo. Como ya argumenté en su momento, no creo que Sumisión sea una novela racista, ni xenófoba, ni siquiera islamófoba del todo, pero que trabaja con ese barro es indudable, y seguramente de manera harto más adrede que lo de Lovecraft.

4.

El libro tiene un prólogo de King, me preguntó que habrá pensado Houellebecq del prólogo de King. Me lo pregunto pero no me lo respondo.

5.

Me amo a mi mismo: en la única reseña de un libro de Lovecraft que hay en este blog, escrita hace nomás 15 años, menciono esta biografía de Houellebecq como parte de mi wishlist (no es una biografía, pero ta, igual bastante cuenta de su vida). Ahora la leí, los deseos se cumplen, sólo tardan un poco.

Diario de limpieza, de Matías Moscardi

 1.

Lauri y Mati me habían regalado el Diario inconsciente, de Loza, y ahora me regalaron este otro diario de esta editorial que publica diarios. Es lindo porque el formato diario puede valer para cualquier cosa. El de Loza recuperaba recuerdos. Este otro es en realidad un ensayo (sobre la limpieza) con las armas de un diario. Hay una trama casi ficcional (no sabemos si pasó pero yo le creo) donde una invasión de ratones en la casa pone a funcionar la teoría en la práctica. Pero me gustó más lo ensayístico que lo del ratón.

2.

También me gustó descubrir que en tantas películas de Disney hay una escena donde las cosas se limpian mágicamente: La Bella y la Bestia, Blancanieves, La Bella Durmiente, La espada en la piedra... Y no menciona la más famosa para mí, la escena de Mickey en Fantasía.

3.

Muy del orden, buena bibliografía para Un orden posible, de Laura Preger y Alejandro Schonfeld, coming soon.

Mujeres Escogidas, de Maitena

 1.

El primer número de la Biblioteca Clarín de la Historieta, que salió por 2005 o algo así. Me lo compré en una librería de usados en la mesa de los últimos orejones de los tarros por unos pocos pesitos. 

2.

Lo bien que hice: esa colección tiene como contra el material de los libros (tapas de cartón, un papel de mierda) pero editorialmente está buenísima. Este tomo en particular sobre Maitena hace un recorrido histórico, pasa por sus etapas iniciales en SexHumor, Fierro y Tiempo Argentino antes de las tiras famosas de Mujeres Alteradas. La compilación empieza en 1983 y llega al 2005, incluyendo una historieta inédita y varios prólogos que están buenos también. Y se ve la deconstrucción de Maitena en vivo: los chistes de los '90 tienen ese qué sé yo donde algunos parecen adelantadísimos para la época y otros, bueno, contemporáneos a sí mismos. 

3.

Me reí varias veces. Aguante Maitena.

El caos, de Juan Rodolfo Wilcock

 1.

Hace un tiempo leí La hermana menor, de la Enríquez, y de ahí empecé un raid de lecturas vinculadas. Primero la propia Silvina, porque no la tenía manyada. Después, asombrado por la inesperada conexión (inesperada por mi ignorancia nada más), leí a Cozarinsky, sobre quien estaba poco informado, a pesar de haberlo ya leído y visualizado. Después leí un poco más de Bioy, que siempre está bien, y de Puig (otra conexión inesperada). Y ahora llegué al italoargentino, J. Rodolfo Wilcock, Johny Wilcock para Bioy. Un eslabón perdido de la literatura argentina y de mi propia cultura (otro). Acá encontré una muy divertida reseña sobre este hombre en una publicación uruguaya.

2.

El caos es un libro publicado en castellano en 1974 por editorial Sudamericana, con cuentos aparecidos primero en diarios y revistas, en castellano y en italiano, entre 1945 y los '70s, y es lo primero que leo con lomo de este señor, de quien no sé dónde leí un cuento suelto, "Casandra", que también está acá. No fue hace tanto. ¿Dónde lo habré leído? Por lo demás, no tenía ni idea de este señor tan fecundo y diverso. Con los primeros cuentos del tomo ("El caos" y, sobre todo "La fiesta de los enanos", uno de los mejores del libro) lo sentí como un precursor de Laiseca, con algo de Aira. Ese mismo aspecto aparece en algunos cuentos más, como en "La engañosa". Lo sexual perverso aflorando con lo fantástico, el ello en la literatura. En otros casos me hizo pensar en Puig ("Diálogos con el portero") o en Cortázar ("El examen"). Y por lo menos en dos casos pensé "este señor de dónde salió" o a dónde quedó, porque no se parecía a nada que hubiera leído antes, por lo menos argentino: por ejemplo en el caso de "Vulcano" (un cuento rarísimo) y sobre todo en "Los donguis", que es el otro mejor cuento del libro, por lejos. Rarísimo en su estructura, en su propuesta, en la idea, en el género (¿qué es?). Todo en general me gustó mucho, espero leer más de él en el futuro para eventualmente leer también su biografía, Disco Wilcock, publicada por Trenenmovimiento, con conocimiento de causa. 

3.

Por La hermana menor me quedé con la idea de que este es trolo también, de los amigos trolos de la Ocampo (como Puig, Cozarinsky, Schoo) pero capaz lo imaginé. Ah, no, no lo imaginé, acá encontré la data. El libro no tiene ninguna referencia homosexual explícita, pero sí que es super queer. Para estudiarlo con más detalle, pero diría que hay una aura queer en cuentos como "Parsifal" (el héroe que hace el amor una y otra vez con la vieja bruja horrible y la rechaza pero reincide), "La fiesta de los enanos" (con referencias a abusos entre varones y estos dichosos enanos), y habría que ver en cuál más. 

4.

Tuvo un "hijo" adoptivo, que en realidad era su novio (pero lo adoptó en serio, porque casarse no podían) y que fue el traductor de muchas cosas de Borges y de Bioy en Italia. Qué interesante. ¡Y actúa en una de Pasolini con Agamben y Natalia Ginzburg! Me vuelvo loco. Acá abajo dejo esta foto choreada de un sitio random donde vemos de izquierda a derecha a Livio Bacchi Wilcock (el "hijo") - Silvina Ocampo - JRW - Adolfo Bioy Casares - Marta Bioy Ocampo (pobre Marta que murió a los 40 años en un accidente absurdo).

Un faulduo diez, de Un Faulduo

 1.

Cuando era joven y pelotudo tuve un fanzine. Teníamos un fanzine, en realidad, con un grupo de amigos y amigas, al que llamamos Insisto. Era una publicación más o menos, una revista autoeditada en la que algunxs escribían realmente bien, y otros (yo) no tanto, y que primero vendimos por 1 peso y después regalamos en algunos recitales y en por lo menos una FLIA (Feria del Libro Independiente y AutogestivA) en el Sexto Cultural, todo tan 2006 que duele. En esa FLIA, la del Sexto Cultural, la misma en la que Ioshua hizo una performance, en una mesa lejana un grupo de tipos raros vendían o regalaban, no recuerdo, un fanzine que llamaban UN FAULDUO. Yo, nosotros, éramos jóvenes y pelotudos, y elegimos a los tipos de un faulduo como nuestros enemigos, en plan Mean Girls: eran los del otro fanzine, se hacían los raros, estaban de saco, su propuesta era incomprensible, su nombre también. Ni se deben haber enterado, el enfrentamiento era más bien un chiste interno, pero por esa cosa tan adolescente los descartamos como proyecto de nuestro interés. No recuerdo nunca haber hecho eso en ningún otro contexto. Bueno, mira de quién te burlaste, acabo de leer Un faulduo diez y me flashó. 2014 es la publicación. Bastante más que Insisto supo durar. Lo que más bronca me da es que me perdí de tener en mi colección los primeros un faulduos, seguramente ahora incunables. Qué boludo.

2.

Un faulduo son Nicolás Daniluk, Ezequiel García, Nicolás Moguilevsky y Nicolás Zukerfeld, y usan un método de rotación de directores para sus diferentes números, que por lo que veo en la página llegó al número 11 en 2018, por Trenenmovimiento igual que este número 10. Es una ¿revista? de historietas, o de investigación en torno a la historieta, con un abordaje dadaísta -creo yo-, conceptual y a veces abstracto. Por lo menos así es el número diez. Me pareció buenísimo y ahora quiero conseguirme las otras publicaciones de Un faulduo que sacó Tren. 

Un pequeño asesinato, de Alan Moore y Oscar Zárate

 1.

Una locura. Fucking amazing. El maestro, el demiurgo Alan Moore con el dibujante argentino Oscar Zárate publicaron esta novela gráfica corta (pero no tan corta) en inglés en 1991 bajo el título A Small Killing, al mismo tiempo que el monstruo de Moore estaba sacando los primeros capítulos de From Hell. El año pasado Hotel de las Ideas hizo la primera edición argentina de Un pequeño asesinato, entonces yo me lo compré y lo leí haciendo caca y me encantó. Nada, léanla.

El pequeño Timy ¡sale de casa!, de Hor Lang

1.

Ya dije una vez que la saga del pequeño Timy va a ser la mejor fuente histórica para los investigadores del futuro que quieran pensar la pandemia de Covid-19 en Argentina. Siendo además que tan pocas piezas-obras de arte-pelis-coso se ocuparon del tema contemporáneamente. Pelis, sólo puedo pensar en la de Ulises Rossell, que no vio nadie pero está re buena y que va a ser tremendo documento del futuro.

2.

Dicho lo cual, creí que eran chistes nuevos, pero ya los había leído todos en Ig. Buuu.

Video Girl Ai, de Masakazu Katsura

 1.

Heredé la colección casi completa de Video Girl Ai de mi hermanito Daniel que se nos fue (a Europa). Hice una cacería por comiquerías y mercados libres para encontrar los tomos que faltaban, y eventualmente lo logré. Procedí entonces a leerlos. Son trece tomos. Mi conclusión es:

2.

Masakazu es un chorro y Video Girl es malísimo y una vergüenza. Me la pasé puteando al libro, a los personajes, diciéndoles que no sean tan pesados pero ellos nada, ni bola. Son insoportables todos, menos Ai, ponele. Yota es un pelotudo. Moemi es una forra. No me los banco. Y la mayoría de los tomos son ellos tres pensando "Ay, no, qué me quiso decir", "Cuando me dijo que vaya en realidad no quiere que vaya entonces no voy". Son tres idiotas que nunca se encuentran, nunca se atienden el teléfono. Una telenovela de mierda. Lo peor es que los primeros tres tomos son buenísimos: todo lo que tiene que ver con el Gokuraku, lo sobrenatural, todo eso es buenísimo. Cuando hay un villano, un peligro, una lucha que dar, todo mejora. Pero casi todo el tiempo (de los tomos 4 al 10, aprox.) la historieta ignora el hecho de que Ai es un personaje mágico, y decide resolver todo como si fuera Rebelde Way. Con conflictos alrededor de (no) tocar una teta y planos de culos gratis, totalmente innecesarios, por el placer de dibujar culos cometrapo. O sea, esto es importante: decisiones de encuadre que no hacen a la trama, con el punto de vista contrapicado y la "cámara" baja para que los lectores le veamos la bombacha a Moemi. Pero no es Yota que le está viendo la bombacha: somos nosotros. Nosotros, pero primero el pajero de Masakazu. Igual todo lo de pajero se lo perdonaría si el guión estuviera mejor. 

3.

Cuando era chico y leí DNA² me encantó. ¿Será igual de verga que Video Girl Ai?

4.

De todos modos, digamos todo: qué gran dibujante.

Está entre nosotros, de Pablo Semán (coord.)

1.

Un libro de editorial Siglo XXI, aparecido creo que justo antes de que Milei gane las elecciones, sobre los libertarios, su contexto, sus votantes, sus antecedentes. Sus ideas. Tiene un subtítulo: "¿De dónde sale y hasta dónde puede llegar la extrema derecha que no vimos venir?". Semán actúa como compilador, prologuista y también como coautor del último capítulo/artículo/ensayo, que es de los que más me interesaron: en clave sociológica, entrevistan votantes de Milei y ayuda a entender por qué estamos parados donde estamos. Semán siempre escribe muy bien. El otro artículo que me gustó mucho es el primero, "Rayos en cielo encapotado: la nueva derecha como una constante irregular en la Argentina" de Sergio Morresi y Martín Vicente. Hace un recorrido histórico por todos los partidos, agrupaciones y sectores que fueron siendo "la nueva derecha" a lo largo de los años, reemplazadas, evolucionando y llegando hasta Milei. Me tranquilizó casi, ver eso: que Milei no sale de un repollo realmente. 

2.

Mientras más pase el tiempo, más el libro pasa a ser insumo para historiadores. Pero bueno, estamos todavía en este pozo, así que capaz le sirve a cualquiera, simplemente para leer la actualidad.

Mis documentos, de Alejandro Zambra

 1.

No me acuerdo nada. ¿Yo leí este libro? Estoy actualizando mi blog hoy, 9 de marzo de 2026, y este libro supuestamente lo terminé de leer el 27 de agosto de 2025. No anoté una idea en esta entrada, nada. Borrado de mi mente. Tengo la ligera sensación de que era una compilación de artículos... No. Ya sé. Eran cuentos. Hay uno de un joven adulto que cuida una casa y le inventa su vida a una vecina. Me acuerdo que lo leí, creo que prestado de Patra o Jackie, pero bueno, no me acuerdo nada, perdoname Zambra, perdoname blog, perdoname Internet.

Tesis sobre una domesticación, de Camila Sosa Villada

 1.

Es verdad que empezó muy bien, me estaba encantando el libro, no entendía por qué había escuchado algunas malas críticas. Pero después se pincha, ahí entendí. Tiene un problema de estructura, las puntas no se retoman, algunas cosas que parecen muy importantes quedan en el camino, otras que quieren tener importancia al final no fueron sembradas con tiempo y no importan tanto, ni al lector ni a la travesti protagonista. El epílogo es una buena idea para que no termine tan deshilachado el libro, pero no compensa esa sensación. En el punto dos voy a desarrollar esto con spoilers, sepan disculpar.

2.

Qué fue lo que me gustó del principio: La novela empieza en un presente muy concreto y acotado, el camarín antes o después de la función de La voz humana, el sexo con el director, la salida del teatro, el fan acosador... Y mientras tanto va hilando escenas del pasado, aclaraciones, relatos que nos van contando al personaje y su realidad. Cuando llega al departamento, al marido y al hijo, hay cierta sorpresa, sigue ese presente acotado sobre el que se despliega el pasado extendido. Pero después, eso se pincha. El tiempo del fin de semana, del campo, el supuesto contraste entre la vida lujosa de la ciudad y la precaria del pueblo no se logran; empiezan a aparecer historias que ya es tarde para que te las cuenten (el borracho, el ataque, el medio hermano, el carpintero)... La relación con la madre no se entiende, y cuando al final pasa lo que pasa, debería ser una catástrofe o por lo menos un clímax pero no lo es, y en el medio no llegó a su clímax ni lo del marido, ni lo del hijo, el director se pinchó hace 100 páginas... Estructuralmente, un caos. En una novela que se siente como que quiere tener todo eso que estoy diciendo que falta. De hecho, vamos a ver qué hicieron para llevarla al cine. Nadie me habla bien de la película, pero a mí el director me gusta bastante. El punto tres será sobre la película, cuando la vea.

3.

Con sus problems (el principal, la locación: para mi que laburo ahí es demasiado evidente que todo es el CCK), banco la adaptación. No está mal. Tampoco es ay que peliculón, pero me gustó.

4.

Qué hot la parte del marido, cuando conoce al marido, la fiesta, el venezolano, la otra travesti, todo eso. Lo mejor del libro.

La cúpula, de Stephen King

 1.

Este bodoque de 1132 páginas lo empecé a leer a fines de febrero y lo terminé hoy, 17 de agosto. Fue leído principalmente durante las cacas -es que, ¿cómo hacés sino? No se puede pasear este coso en la mochila-. Pero al final ya lo quería liquidar así que lo apuré en sucesivas lecturas que reemplazaron la serie nocturna. Las últimas 60 o así de páginas las leí hoy en Junín, PBA, en unas mini vacaciones. 

2.

La premisa es buena, y hasta sencilla: un pueblo de los Estados Unidos al que le aparece una cúpula  (transparente, indestructible, ligeramente porosa) que la encierra por todos sus lados y también hacia el cielo, y hacia el centro de la tierra. Nadie entra, nadie sale. Como era de esperar (igual que en La niebla y en las buenas historias de zombies), qué es la cúpula y quién la hizo aparecer es lo de menos, y lo importante es lo que pasa con la gente encerrada adentro. Y en este caso hay dos cosas: el cometario político explícito -el malo es una especie de Trump que se vuelve un dictador, aunque el libro es de la época de Obama y Estebancito no sabía lo que estaba por venir- y el juego con los mecanismos narrativos de la historia con cien personajes (probablemente no esté exagerando con el número) donde muchos, por lo menos 30, tienen su trama. Esa parte es de locos, cómo sostiene esa estructura y -casi- sabés quiénes son todos. Además, hay personajes muy buenos. Especialmente el malo, que es bastante protagonista -y es malísimo-. Ahora que leí Ricardo III lo veo en todos los malos, y en este también (sobre todo en su final). ¡Una bronca te da! Es bárbaro.

3.

Cuestión que lo más de capo es lo de los mil personajes, las mil tramas. Y lo otro remil de capo es el clímax, el inicio del último acto, que tiene que ver con la trama política intra-cúpula y no tanto con la cúpula en sí. El tipo te la viene adelantando durante todo el libro (los personajes lo van soñando, sin entender qué es, pero vos como lector vas atando cabos), hasta el punto que varias cientos de páginas antes de que pase ya sabés que en un momento llega, sabés por qué, sólo estás esperando el cuándo. Bueno, llega. Este es un libro con muchos capítulos (largos) y subcapítulos (algunos muy cortos, de un párrafo incluso) y cuando llega ese único evento que influye en todas las tramas, se toma sus buenas doce páginas para desarrollarlo como si fuera un escritor ruso decimonónico, un científico: un capo. Es claramente, literariamente, lo mejor del libro. Sólo Esteban -con sus ochocientos libros previos encima- puede hacer eso.

4.

Nota aparte: ¿cómo puede ser que escriba Under The Dome en año y medio? Yo tardé cuatro meses en leerlo nomás. ¿Y cómo puede ser que R.R. Martin, en comparación, no haya terminado todavía el tomo que nos debe en quince años y trabajando con colaboradores?

5.

Dicho todo esto, lo más flojo es lo de los "cabeza de cuero", es decir la causa de la cúpula, y lo de cómo se resuelve. No es pésimo, tiene su pequeña inspiración, pero es muy flojo comparado con todo lo demás. Y es por lo tanto peor libro que los otros bodoques que leí de King, Tommyknockers y La historia de Lisey. 

6.

Habrá que ver la serie que hicieron del libro. Es poco probable que esté a la altura. 

7.

Dos cosas que me acordé después de escribir todo lo anterior: Mención especial para el capítulo protagonizado por un perro, que habla con el fantasma de una muerta. Y para todos los momentos en que Stephen rompe la cuarta pared y nos habla directamente a los lectores. Qué son pocos, rarísimos, y se justifican solos por la extensión de la novela, que hace que un poco valga todo.

Marea roja, de Federico Schujman

 1.

La categoría es: novela gráfica marplatense. Publicada por LocoRabia, escrita, dibujada y coloreada por  el debutante Federico Schujman. Tiene un estilo visual muy propio, con unos lejanos ecos de un Carpani o un Guayasamín pero filtrados por un pop de colores vibrantes y marcadores. Hay mafias, fantasmas, pescadores, putas, boxeadores, una venganza. Al principio me mareó un poco. Léanla.

Virilidad, de Cynthia Ozick

 1.

Una novela corta, o un cuento largo, que Migue le prestó a Lola cuando se fue a Canadá y que Lola me pasó a mí a cambio del libro que Migue me prestó a mí cuando se fue a Canadá (el de Cheever que reseñé más abajo). Lo leí en varios viajes en subte y una sentada en el sillón del living entre fines de julio y este comienzo de agosto de este postapocalíptico 2025.

2.

El cuento empieza como uno de ciencia ficción, en el futuro de la autora, que escribió este coso en 1971, pero sólo para pararse en el futuro de su tiempo de la narración, que es el comienzo del siglo XX. Hay un inmigrante ruso que llega a los Estados Unidos para hacer la América, Elia Gatoff. Es un pendejo de mierda que quiere ser poeta. El protagonista es un editor, un tipo que dirige un diario. Los dos, por ende, son varones. El tema de ser varón (y el de ser poeta) atraviesa toda la novela, como el título indica, pero de una manera rara, casi camuflada pero en tu cara, y no nos olvidemos -vos y yo- de que esto lo escribe una persona que se llama Cynthia. Un poco te olvidás, mientras lo lees, pero después siento que eso también justifica los giros (que los hay, un poco sorpresivos pero hay tan pocos elementos en la trama que no sé qué tan escondidos están). 

3.

El cuento me gustó, un poco, hasta ahí. Tampoco me volví loco. Cynthia Ozick nació en 1928 en Nueva York y está viva, como Mel Brooks, que nació en 1926. Pueden ser amigos.

Mónica, de Daniel Clowes

 1.

Es mi primera reseña de Clowes en este blog pero yo sé que leí otro de él, Ghost World. Lo debo haber leído en .pdf porque sino tendría que tener su reseñita. 

2.

Muy seguido los cómics alcanzan cumbres que las novelas no. Ni las pelis. Creo que es el mejor medio del mundo. 

3.

Mónica es un libro rarísimo, con relatos breves y fragmentarios que en un momento empiezan a conformar una novela gráfica, con una trama que avanza y se pone bien darks, y hasta vira al horror cósmico, te diría. Tiene un juego interesantísimo entre los transcendental y lo mundano, donde va y vuelve de uno al otro. En medio algunos de los relatos no hacen sistema con la trama principal, o sí pero en espíritu nomás. Me pareció muy muy increíble. "Un acontecimiento literario de primera magnitud", dice la solapa, y aunque siempre exageran esas cosas en este caso acuerdo 100 por 100.

4.

No voy a contar nada de la historia porque todo me parecería spoiler. Sólo decir que la parte en que Mónica se mete a una secta es sublime. Besito.

Bulma Jimenez, de Brian Janchez

 1.

Año 2085. Después de una guerra mundial, la tecnología retrocedió y la imprenta volvió a ser lo que era. Ahora todo el mundo lee historietas, quiere hacer historietas. En Argentina hay una dictadura (de la Prefectura, eso es bárbaro) y una guerra civil. Nuestra protagonista, Bulma Jimenes, una pelona con una chapa de metal en el cráneo, sueña con que sus historietas tengan éxito, pero parece que es malísima. Y además es malísima persona. Eso también es bárbaro. La novela se conforma de tres historias, aunque al interior de cada una también hay muchas mini historias, protagonizadas por la guacha de Bulma. Hay muchas referencias a la historia del cómic, al manga, a la historia argentina. El tono es cómico y también trágico, en un blend raro que resulta en una suerte de humor negro seco, casi sin humor.

2.

Me lo compré en la Fábrica de Historietas de Ayacucho 19 junto con dos fanzines de Janchez, uno de los cuales (El robot del rabino) regalé por cumpleaños de amigo judío y después descubrí que tenía, en una antología editada por Liniers. Brian Janchez es tremendamente prolífico, me doy cuenta. Lo voy a seguir investigando.

¡Oh, esto parece el paraíso!, de John Cheever

 1.

Mi primer Cheever es el último Cheever. Me lo prestó Miguel Ángel, que se fue a Canadá. Como se iba, y abandonaba su biblioteca hasta nuevo aviso, le dije prestame un libro, como quien dice dibújame un cordero. El que vos quieras, uno que me vaya a gustar. Y entonces me prestó este, que ahora que lo leí, con el diario del lunes, diría que era infalible.

2.

Decía que mi primer Cheever es el último Cheever porque es lo último que publicó, y es lo primero que leo de él. Es una novela corta, con pretensiones de sentirse como una novela río. Debería leer más Cheever para saberlo, pero hipotetizo que el Juan Cheever es quizás del club de los escritores que mejoran obra a obra, y por lo tanto tienen su mejor en su última -en tanto aplicación exitosa de su programa como escritores. Son del club: Bolaño (2666), Dostoievsky (Los hermanos Karamazov), Bukowski (Pulp), Puig (Cae la noche tropical), Clarice (La hora de la estrella. Hay una novela interrumpida por muerte de la doña, que no leí). No son del club: Donoso, Julio Florencio Cortázar, y tantos otros. Por qué pienso que capaz Cheever es del club: porque parece un libro que sólo podés escribir si escribiste muchos antes. Como que tenés que tener mucha muñeca. Mucha cintura. No sé, me parece. Pero no sé. Capaz que no. Pero capaz que sí. Pero

3.

Hay un lago, congelado, en el que se puede patinar, pero que después se convierte en un vertedero. Hay un tipo, un viejo, un jubilado, que se pone en campaña para resolver el desaguisado ecológico, pero como en segundo plano, mientras le pasan otras cosas: primero con una mujer, después con un hombre. Hay unos habitantes del pueblo del lago que tienen unos problemas de índole familiar. Hay una pelea en un supermercado. Hay unos chistes. Está la mafia. Hay de todo, en un libro de menos de 150 páginas. Me gustó mucho, me resultó muy ameno. Y qué buen título.

4.

La edición que leí tiene un epílogo del buen Rodrigo Fresán.

Marc, la sucia rata, de José Sbarra

 1.

Marc se quiere suicidar, se tira a las vías del tren, pero un policía se lo impide. Así empieza Marc, la sucia rata, con un diálogo entre Marc y el policía, sin didascalias ni descripciones, que irá continuando a lo largo de este libro bastante deforme y muy punk y muy lindo y bastante adolescente y muy queer que hasta hace muy poco no había tenido una edición "legítima" y que sin embargo fue llevado al cine a fines de los 90. Entre medio, entre diálogo y diálogo, el libro se va construyendo de cuentos, poemas, párrafos, cositos. Leo en Internet que esos cositos vendrían a ser lo que Marc escribió, un libro dentro del libro. No lo había entendido, ni hace falta. Viven todos por sí mismos, los cositos. Algunos son muy buenos.

2.

En sus orígenes fue un fanzine autoeditado que Sbarra vendía en el Parakultural y otros antros del under. Después de la muerte de Sbarra se siguió editando de forma pirata y punk, y ahora existe esta edición a cargo de lxs sobrinxs del autor. 

3.

No vi la película, pero está acá subida por el productor.

4.

En un lugar de Internet leí que Sbarra fue prostituto. Mirá vos.

5.

En la página de exCCK hay un perfil de Sbarra con algunos fragmentos de su poesía. Se ve que se les escapó. 

Historia natural, de Marina Yuszczuk

 1.

El último libro de Marina Yuszczuk. Esta vez estoy al día, salió, lo compré y lo leí. Se publicó en este año 2025 de nuestro señor Jesus Christ. 

2.

El final es increíble. Qué bien que escribe finales la Marina Yuszczuk. Y los giros también. Qué crack.

3.

Algo que no me gustó tanto es que por momentos se le notan los bordes: da la sensación de que uno puede darse cuenta cuándo un capítulo o una escena están basados en documentos históricos, y es como si ese gesto de producción no hubiera terminado de borrarse y fundirse en el relato. Eso tal vez pasa porque se pierde el punto de enunciación: es como si Virginia la protagonista nos hablara desde el futuro (el suyo, el del presente de la narración), y eso queda claro en el epílogo, pero por lo menos a mí me faltó durante la lectura una idea de si eran sus recuerdos, su confesión, o qué. Con unas marcas de textualidad, si diera la sensación de que Virginia está escribiendo eso que estamos leyendo por el motivo que fuera (un diario, sus memorias), no me hubieran saltado a la vista los momentos que me resultaron demasiado informativos. 

4.

Lo mejor de la novela son los momentos en que se suelta del yugo de estar ambientada en hechos reales. Y también los momentos hot. Otra cosa que hace muy bien y que es dificilísimo: escribir garches.

Ricardo III, de Guillermo Shakespeare

 1.

¿Es una comedia o una tragedia? Es una tragicomedia, diría yo: Ricardo es un hijo de puta pero qué chistoso.

2.

Imposible seguir quién es quién. Sólo queda soltar hasta que aparezca el Duque de Gloster.

3.

La escena de los asesinos es buenísima, qué capo este bardo, qué bardo este capo.

4.

Vi tres películas: Ricardo III (Richard III, 1995) de Richard Loncraine, En busca de Ricardo III (Looking for Richard, 1996) de Al Pacino y The Lost King (2022) de Stephen Frears. Las tres son muy buenas. Y también vi la puesta en el teatro San Martín que dirigió un catalán que trajeron a tal fin. Me pareció medio una garcha. Pero volviendo a las películas: la primera es una adaptación de la obra en la que Ricardo es Ian McKellen y todo sucede en una Gran Bretaña art decó fascista, la segunda es un documental en el que Pacino analiza la supuesta dificultad de los yanquis para hacer Shakespeare, y la tercera es una peli muy entretenida sobre la historia real de una mujer que se obsesionó con desagraviar la memoria del verdadero rey Richard III, difamado por el Guille, y terminó encontrando -en una excavasión privada- los restos del pobre Ricky en un estacionamiento. Muy divertida la peli, actúa la capa de Sally Hawkins. Y volviendo al texto original: parece que es el más largo de Shakespeare, parece que es la obra más difícil de actuar, parece que de acá sale lo de "Mi reino por un caballo". Divertidísima, muy astuta, muy buen plan.