Relatos en español, de Adrián Fernández Gallinar

 1.

Otro de Tren en movimiento, editorial que ya está mereciendo su propia etiqueta en este blog. Es un libro de cuentos que giran en torno al Club Deportivo Español y a las vivencias de su autor, Adrián, así como las de su familia: especialmente su papá, hincha del club, pero también su mamá un poco, en uno de los cuentos más lindos. Guiándose por esos ejes (el club, la familia, la afición por el equipo del club, y muy lateralmente el fútbol en sí) el libro hace un recorrido cronológico desde que Adrián es un mini Adrián hasta sus 30, que es un recorrido más poético que histórico y que atraviesa momentos desde que el club estaba en primera, en la infancia del autor/protagonista, pasando por sus posteriores caídas en desgracia y hasta llegar a la toma del club por parte de los socios que buscaban evitar el desalojo (y ese capítulo es quizás el que más apela a la crónica, y está muy bien).

2.

Me gustaron mucho el segundo cuento -el del mini Adrián-, y los dos últimos -el de las luces del estadio, y el del bastón-. También la crónica de la toma es muy interesante, y está muy bien llevada en primera persona.

3.

Tiene ilustraciones, como la de la tapa, a cargo de Federico Pazos. Hermoso libro, con mucho corazón. Y lo último que leí en 2025, el año que menos libros leí desde 2016. Supongo que culpa del bodoque de Stephen King que me llevó tres meses y que por cierto leí prestado de la biblioteca del SUM de socios del Club Deportivo Español.

Elevación, de Stephen King

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Un librito de Esteban Rey, así cortito que me tocó como regalo de la basura (es un juego que se llama “la basura”, no es literalmente la basura) y que leí con bastante más placer que otras cosas suyas que estuve leyendo últimamente (leí tres novelas cortas de un libro gordo que empecé pero no terminé en 2025, ese que contiene la novela de la peli La vida de Chuck, que tampoco me gustó, ya volveremos a eso cuando termine la última novelita y reseñe el coso completo que se titula La sangre manda). 

2.

Elevación, entonces. Se trata de un señor que pierde peso metafísicamente. Eso. Es difícil de explicar, pero está buena la idea. También hay unas lesbianas, un poco de antitrumpismo explícito, una trama que corría el riesgo de pasarse de progre para el otro lado pero que se salva muy honradamente (en un diálogo con una de las lesbianas referidas, que le dice al protagonista: “Y ahora que ya ha venido a demostrar que pertenece al bando de los ángeles políticamente correctos...[por qué no se va a la mierda]”) y una carrera. De las deportivas. 

3.

Muy lindo, muy menor en la obra de King, qué bestia, cómo va a escribir tantos libros. Lo digo retóricamente, pero en realidad para responder a la pregunta (¿cómo escribe tantos libros?) cuando lo lees mucho y sobre todo cuando lees cualquier cosa suya que caiga en tus manos entendés un poco el método: hay algo de "si pasa pasa" y también hay algo de fórmula bien inventada.

Diosas de estampita, de Alejandro López

1.

La ilustración de la tapa es muy linda y es de Ulises Mazzucca.

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De Parado es una editorial -las más puto de la Argentina- que goza del privilegio en este blog de contar con su propia etiqueta, porque medio que todo lo que saquen, alguna vez lo quiero leer. Este libro lo tenía pendiente hace demasiado tiempo, porque es de los primeritos (salió en 2019), pero como no entendía muy bien de qué iba, le tenía un poco de idea. Creí que era algo así medio experimental marosadigiorgiano, medio incomprensible y no me había tentado hasta ahora. Bueno, resulta que nada que ver. Tiene su propio código, al que hay que entrar, pero es de fácil acceso. Y una vez adentro lo lees re bien, sin drama.

3.

Sinopsis falopa: por un lado hay unas personajas, las diosas del título, que son una Reina y su Peluquera, que a su vez fueron pareja. La voz narradora, la protagonista bah, es la Peluquera. Y por otro lado, hay otras voces, humanas, que entran de una forma literaria espectacular pero mejor aún se mezclan, o más bien se fusionan, como si se derritieran en la otra voz narradora, la principal, de una forma increíble que es seguramente lo mejor del libro. Después hay un conflicto, algo que está pasando en la Tierra y que afecta a estas Diosas lesbianas interplanetarias, un reencuentro y un viaje para solucionarlo, y de paso una serie de raccontos que nos retrotraen al origen de la relación entre la Reina y su Peluquera, que se amaban, ¿o se aman?

4.

Gran libro gran. Lo leí todo subrayado por la dueña del mismo, la señora Shirly Pamela Lerch. Nunca entendí la lógica de sus subrayados. Eso le sumaba una capa de misterio a la lectura.

Sand Land, de Akira Toriyama

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Ivrea (¿se acuerdan de ese antro?) publicó ahorita nomás esta novela gráfica (antes le decíamos tomo autoconclusivo) del maestro Toriyama aparecida originalmente en el año 2000 en la Shonen Jump, que me hace acordar un poco a Kajika. Es una historia típicamente toriyamuda, con un protagonista superfuerte pero pequeñito, un grupo de amigos, una misión, un viaje. Tiene un costado ambientalista quizás ajeno en la época de Dragon Ball, pero todo muy naif y así, infantil. También hay muchos tanques. Toriyama en realidad sólo quería dibujar tanques. 

2.

Para sorpresa de nadie, tiene adaptación a peli (en animación 3D) y a serie de animé que salió de forma póstuma. 

Manhattan, de Woody Allen

1.

Es el guión de la película Manhattan.

2.

Ah re que decía eso solo. 

3.

Uno trata de separar la obra del artista, pero Woody no te la hace muy fácil. Manhattan, de quien uno recuerda sobre todo el preludio con la música de Gershwin, se trata de un cuarentón que se enamora de una chica de secundario. Nada más su señoría.

4.

Estoy convencido de que estos libros de Tusquets con los guiones de Woody Allen son la transcripción de la película y no realmente el guión de rodaje.

Barro y sangre, de Lautaro Fiszman

 1.

No sé por qué pensaba que ya había leído el primero de Lautaro, pero no. No lo tenía, no lo había leído. Es prodigioso, como sus sucesores. Publicado por Trenenmovimiento, Barro y sangre es una compilación de historietas cortas, algunas aparecidas primero en revistas entre 1999 y 2013, que tienen en común el tema de la guerra. O de las consecuencias de la guerra. Algunas están basados en cuentos (Bierce, Bloy, Latzkó), otros tienen guiones originales de Fiszman o de otros guionistas (dos son de Mariano Buscaglia) y hay una que es una reversión de una historieta de H. G. Oesterheld. Las hay en blanco y negro y las hay en color, pero todas mantienen este estilo único de Lautaro que es el de hacer los cuadritos como si fueran pinturas para colgar en el Bellas Artes. Un despelote, como siempre. La edición es hermosa. Por ventura tengo todavía por leer el último libro que publicó Lautaro, Andresito, ya en gateras. 

Bonsái, de Alejandro Zambra, segunda lectura

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Reordenando mi biblioteca (acción que como dice Borges es una forma de la crítica literaria) descubrí que tenía Bonsái, esta novelita ínfima de un debutante Zambra, así que la releí. Sobre todo porque desde que había leído por primera vez a Zambra -empezando por ésta, su primera novela- hasta el día de hoy, en que soy un fornido y rechoncho lector de 39 años, pasé de mirar a Zambra con sorna a leer a Zambra con asombro y sobre todo mucho gusto. A mis 20 yo era un lector insoportable, como el Julio protagonista de Bonsái, y me hice el que no me había gustado tanto. Hoy soy, además de fornido y rechoncho, un lector muy bien predispuesto, así que dije vamos a leer de nuevo Bonsái que seguro está mucho mejor que lo que la recordás, Alejandrito. 

2.

Tenía razón, está mucho mejor. Cuando la leí por primera vez en 2010 (seguramente en este mismo ejemplar de la colección Anagrama de Página/12) hice una reseña de mostra insoportable, donde la resumo de cierta forma. Hoy creo que el resumen sería otro: la historia de un mentiroso, que primero miente haber leído lo que no leyó y después miente estar transcribiendo lo que en realidad está escribiendo. Hay también una mujer muerta (algo de Bolaño efectivamente resuena en Bonsái) y unas historias cruzadas. El último capítulo es muy bueno. Yo hubiera terminado la novela con la lista de barrios, dos oraciones antes del final.

Es solo una película: el cine según Martín Rejtman, de Pablo Chernov y Fernando Krapp

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Mi blog no me deja mentir: este es el segundo libro de Pablo Chernov que leo. El anterior, en 2016, fue El cine y lo que queda de mí, de 2012, libro que además es de (con) y sobre Hernán Musaluppi, productor de cine argentino que en este libro vuelve a aparecer, porque Musaluppi produjo nada más y nada menos que Silvia Prieto y Los guantes mágicos. Acá hay un fragmento del libro de Musaluppi/Chernov en el que  se habla justamente de Silvia Prieto.

2.

Chernov es productor (Clara se pierde en el bosque, Los dueños, por nombrar dos que me gustan), y Krapp es director de cine (Beatriz Portinari, la peli sobre Aurora Venturini). Y por lo que cuentan en el epílogo, encararon el proyecto de este libro como si fuera el de Truffaut-Hitchcock, pero pronto se encontraron con el laconismo de Rejtman y decidieron recalcular. El resultado es un libro bastante loco en su forma, con entrevistados editados como si estuvieran redactando sus testimonios, con muchas voces -no sólo la de Rejtman-, incluyendo las de los autores del libro pero también las de actores, actrices (Rosario Bléfari, Valeria Bertuccelli), directorxs de fotografía, productorxs. Siento que la parte más ¿educativa? si se quiere es la de lxs productorxs. Hay algo ahí de que los entrevistadores y también lxs extrevistadxs sean productores que hace que la charla se vuelva "útil". Me encantó esa parte. También es la más "para cineastas", o estudiantes de cine, la más técnica. 

3.

Además hay un "diario apócrifo" de Rapado, en el que los autores van suponiendo cómo sería el diario, y Rejtman los corrige, les acota "esto no fue así, fue asá". Muy divertido.

4.

Compré este libro en Palito (Mar del Plata) durante el Festival de Cine de 2023, cuando lo presentaron. Se lo regalé a Gonza por el aniversoncio, y después yo lo fui leyendo de a partecitas, a veces volviendo para atrás. Lo termino ahora, dos años después. Es lindísimo libro (también como objeto). Tengo que volver a ver Dos disparos, la única que vi una sola vez. No me acuerdo nada. Y también Entrenamiento elemental para actores, qué peliculón. 

H. P. Lovecraft, de Michel Houellebecq

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Me lo compré el domingo en Mar del Plata, lo terminé el jueves en mi sillón. Está buenísimo.

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Aparentemente, si entendí bien, Houellebecq escribió este ensayo antes de sus novelas, antes de Ampliación del campo de batalla, a sus 32 años, y para algunos críticos se lo puede leer a la vez como un análisis de la obra del larguirucho de Providence y como una carta de intención del misántropo de la isla de Reunión. Hace miles de años (eones) que quería leerlo, pero tardó en editarse en Argentina. Está buenísimo, se lee como un cuentito, y creo que incluso puede ser atractivo para quienes no hayan leído a Lovecraft, porque está regado de citas que muestran las cosas que el Miguel va analizando. Yo sí leí a Lovecraft, a instancias de mi padre y en mi adolescencia, en ese período vital que Houellebecq dice que es el que le corresponde justamente a Lovecraft en el recorrido de quienes se vuelven sus fans. Bastante lo leí, y hace bastante. Ahora me dieron ganas de releer lo que el francés menciona como "los grandes textos", que son además los últimos de Lovecraft, con lo cual el norteamericano entra en mi lista de escritores que mejoran consistentemente durante sus carreras en relación con un programa (Bolaño, Dostoievsky, Levrero, Bukowski, Lispector). 

3.

La tesis principal del libro tiene que ver con el conocido racismo de Lovecraft, y con cómo cambió de un racismo standard de la época a un racismo enfervorizado tras el paso del escritor por el desempleo en Nueva York, un racismo que llamaba a la masacre y que nacía del complejo de inferioridad y el miedo, y que según Houellebecq se decantó en el ciclo de los mitos de Cthulhu. No puedo sino vincular esta idea con una de las mejores novelas del franchute, Sumisión. Tampoco creo que el propio franchute haya omitido este vínculo. Como ya argumenté en su momento, no creo que Sumisión sea una novela racista, ni xenófoba, ni siquiera islamófoba del todo, pero que trabaja con ese barro es indudable, y seguramente de manera harto más adrede que lo de Lovecraft.

4.

El libro tiene un prólogo de King, me preguntó que habrá pensado Houellebecq del prólogo de King. Me lo pregunto pero no me lo respondo.

5.

Me amo a mi mismo: en la única reseña de un libro de Lovecraft que hay en este blog, escrita hace nomás 15 años, menciono esta biografía de Houellebecq como parte de mi wishlist (no es una biografía, pero ta, igual bastante cuenta de su vida). Ahora la leí, los deseos se cumplen, sólo tardan un poco.

Diario de limpieza, de Matías Moscardi

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Lauri y Mati me habían regalado el Diario inconsciente, de Loza, y ahora me regalaron este otro diario de esta editorial que publica diarios. Es lindo porque el formato diario puede valer para cualquier cosa. El de Loza recuperaba recuerdos. Este otro es en realidad un ensayo (sobre la limpieza) con las armas de un diario. Hay una trama casi ficcional (no sabemos si pasó pero yo le creo) donde una invasión de ratones en la casa pone a funcionar la teoría en la práctica. Pero me gustó más lo ensayístico que lo del ratón.

2.

También me gustó descubrir que en tantas películas de Disney hay una escena donde las cosas se limpian mágicamente: La Bella y la Bestia, Blancanieves, La Bella Durmiente, La espada en la piedra... Y no menciona la más famosa para mí, la escena de Mickey en Fantasía.

3.

Muy del orden, buena bibliografía para Un orden posible, de Laura Preger y Alejandro Schonfeld, coming soon.

Mujeres Escogidas, de Maitena

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El primer número de la Biblioteca Clarín de la Historieta, que salió por 2005 o algo así. Me lo compré en una librería de usados en la mesa de los últimos orejones de los tarros por unos pocos pesitos. 

2.

Lo bien que hice: esa colección tiene como contra el material de los libros (tapas de cartón, un papel de mierda) pero editorialmente está buenísima. Este tomo en particular sobre Maitena hace un recorrido histórico, pasa por sus etapas iniciales en SexHumor, Fierro y Tiempo Argentino antes de las tiras famosas de Mujeres Alteradas. La compilación empieza en 1983 y llega al 2005, incluyendo una historieta inédita y varios prólogos que están buenos también. Y se ve la deconstrucción de Maitena en vivo: los chistes de los '90 tienen ese qué sé yo donde algunos parecen adelantadísimos para la época y otros, bueno, contemporáneos a sí mismos. 

3.

Me reí varias veces. Aguante Maitena.

El caos, de Juan Rodolfo Wilcock

 1.

Hace un tiempo leí La hermana menor, de la Enríquez, y de ahí empecé un raid de lecturas vinculadas. Primero la propia Silvina, porque no la tenía manyada. Después, asombrado por la inesperada conexión (inesperada por mi ignorancia nada más), leí a Cozarinsky, sobre quien estaba poco informado, a pesar de haberlo ya leído y visualizado. Después leí un poco más de Bioy, que siempre está bien, y de Puig (otra conexión inesperada). Y ahora llegué al italoargentino, J. Rodolfo Wilcock, Johny Wilcock para Bioy. Un eslabón perdido de la literatura argentina y de mi propia cultura (otro). Acá encontré una muy divertida reseña sobre este hombre en una publicación uruguaya.

2.

El caos es un libro publicado en castellano en 1974 por editorial Sudamericana, con cuentos aparecidos primero en diarios y revistas, en castellano y en italiano, entre 1945 y los '70s, y es lo primero que leo con lomo de este señor, de quien no sé dónde leí un cuento suelto, "Casandra", que también está acá. No fue hace tanto. ¿Dónde lo habré leído? Por lo demás, no tenía ni idea de este señor tan fecundo y diverso. Con los primeros cuentos del tomo ("El caos" y, sobre todo "La fiesta de los enanos", uno de los mejores del libro) lo sentí como un precursor de Laiseca, con algo de Aira. Ese mismo aspecto aparece en algunos cuentos más, como en "La engañosa". Lo sexual perverso aflorando con lo fantástico, el ello en la literatura. En otros casos me hizo pensar en Puig ("Diálogos con el portero") o en Cortázar ("El examen"). Y por lo menos en dos casos pensé "este señor de dónde salió" o a dónde quedó, porque no se parecía a nada que hubiera leído antes, por lo menos argentino: por ejemplo en el caso de "Vulcano" (un cuento rarísimo) y sobre todo en "Los donguis", que es el otro mejor cuento del libro, por lejos. Rarísimo en su estructura, en su propuesta, en la idea, en el género (¿qué es?). Todo en general me gustó mucho, espero leer más de él en el futuro para eventualmente leer también su biografía, Disco Wilcock, publicada por Trenenmovimiento, con conocimiento de causa. 

3.

Por La hermana menor me quedé con la idea de que este es trolo también, de los amigos trolos de la Ocampo (como Puig, Cozarinsky, Schoo) pero capaz lo imaginé. Ah, no, no lo imaginé, acá encontré la data. El libro no tiene ninguna referencia homosexual explícita, pero sí que es super queer. Para estudiarlo con más detalle, pero diría que hay una aura queer en cuentos como "Parsifal" (el héroe que hace el amor una y otra vez con la vieja bruja horrible y la rechaza pero reincide), "La fiesta de los enanos" (con referencias a abusos entre varones y estos dichosos enanos), y habría que ver en cuál más. 

4.

Tuvo un "hijo" adoptivo, que en realidad era su novio (pero lo adoptó en serio, porque casarse no podían) y que fue el traductor de muchas cosas de Borges y de Bioy en Italia. Qué interesante. ¡Y actúa en una de Pasolini con Agamben y Natalia Ginzburg! Me vuelvo loco. Acá abajo dejo esta foto choreada de un sitio random donde vemos de izquierda a derecha a Livio Bacchi Wilcock (el "hijo") - Silvina Ocampo - JRW - Adolfo Bioy Casares - Marta Bioy Ocampo (pobre Marta que murió a los 40 años en un accidente absurdo).

Un faulduo diez, de Un Faulduo

 1.

Cuando era joven y pelotudo tuve un fanzine. Teníamos un fanzine, en realidad, con un grupo de amigos y amigas, al que llamamos Insisto. Era una publicación más o menos, una revista autoeditada en la que algunxs escribían realmente bien, y otros (yo) no tanto, y que primero vendimos por 1 peso y después regalamos en algunos recitales y en por lo menos una FLIA (Feria del Libro Independiente y AutogestivA) en el Sexto Cultural, todo tan 2006 que duele. En esa FLIA, la del Sexto Cultural, la misma en la que Ioshua hizo una performance, en una mesa lejana un grupo de tipos raros vendían o regalaban, no recuerdo, un fanzine que llamaban UN FAULDUO. Yo, nosotros, éramos jóvenes y pelotudos, y elegimos a los tipos de un faulduo como nuestros enemigos, en plan Mean Girls: eran los del otro fanzine, se hacían los raros, estaban de saco, su propuesta era incomprensible, su nombre también. Ni se deben haber enterado, el enfrentamiento era más bien un chiste interno, pero por esa cosa tan adolescente los descartamos como proyecto de nuestro interés. No recuerdo nunca haber hecho eso en ningún otro contexto. Bueno, mira de quién te burlaste, acabo de leer Un faulduo diez y me flashó. 2014 es la publicación. Bastante más que Insisto supo durar. Lo que más bronca me da es que me perdí de tener en mi colección los primeros un faulduos, seguramente ahora incunables. Qué boludo.

2.

Un faulduo son Nicolás Daniluk, Ezequiel García, Nicolás Moguilevsky y Nicolás Zukerfeld, y usan un método de rotación de directores para sus diferentes números, que por lo que veo en la página llegó al número 11 en 2018, por Trenenmovimiento igual que este número 10. Es una ¿revista? de historietas, o de investigación en torno a la historieta, con un abordaje dadaísta -creo yo-, conceptual y a veces abstracto. Por lo menos así es el número diez. Me pareció buenísimo y ahora quiero conseguirme las otras publicaciones de Un faulduo que sacó Tren. 

Un pequeño asesinato, de Alan Moore y Oscar Zárate

 1.

Una locura. Fucking amazing. El maestro, el demiurgo Alan Moore con el dibujante argentino Oscar Zárate publicaron esta novela gráfica corta (pero no tan corta) en inglés en 1991 bajo el título A Small Killing, al mismo tiempo que el monstruo de Moore estaba sacando los primeros capítulos de From Hell. El año pasado Hotel de las Ideas hizo la primera edición argentina de Un pequeño asesinato, entonces yo me lo compré y lo leí haciendo caca y me encantó. Nada, léanla.

El pequeño Timy ¡sale de casa!, de Hor Lang

1.

Ya dije una vez que la saga del pequeño Timy va a ser la mejor fuente histórica para los investigadores del futuro que quieran pensar la pandemia de Covid-19 en Argentina. Siendo además que tan pocas piezas-obras de arte-pelis-coso se ocuparon del tema contemporáneamente. Pelis, sólo puedo pensar en la de Ulises Rossell, que no vio nadie pero está re buena y que va a ser tremendo documento del futuro.

2.

Dicho lo cual, creí que eran chistes nuevos, pero ya los había leído todos en Ig. Buuu.

Video Girl Ai, de Masakazu Katsura

 1.

Heredé la colección casi completa de Video Girl Ai de mi hermanito Daniel que se nos fue (a Europa). Hice una cacería por comiquerías y mercados libres para encontrar los tomos que faltaban, y eventualmente lo logré. Procedí entonces a leerlos. Son trece tomos. Mi conclusión es:

2.

Masakazu es un chorro y Video Girl es malísimo y una vergüenza. Me la pasé puteando al libro, a los personajes, diciéndoles que no sean tan pesados pero ellos nada, ni bola. Son insoportables todos, menos Ai, ponele. Yota es un pelotudo. Moemi es una forra. No me los banco. Y la mayoría de los tomos son ellos tres pensando "Ay, no, qué me quiso decir", "Cuando me dijo que vaya en realidad no quiere que vaya entonces no voy". Son tres idiotas que nunca se encuentran, nunca se atienden el teléfono. Una telenovela de mierda. Lo peor es que los primeros tres tomos son buenísimos: todo lo que tiene que ver con el Gokuraku, lo sobrenatural, todo eso es buenísimo. Cuando hay un villano, un peligro, una lucha que dar, todo mejora. Pero casi todo el tiempo (de los tomos 4 al 10, aprox.) la historieta ignora el hecho de que Ai es un personaje mágico, y decide resolver todo como si fuera Rebelde Way. Con conflictos alrededor de (no) tocar una teta y planos de culos gratis, totalmente innecesarios, por el placer de dibujar culos cometrapo. O sea, esto es importante: decisiones de encuadre que no hacen a la trama, con el punto de vista contrapicado y la "cámara" baja para que los lectores le veamos la bombacha a Moemi. Pero no es Yota que le está viendo la bombacha: somos nosotros. Nosotros, pero primero el pajero de Masakazu. Igual todo lo de pajero se lo perdonaría si el guión estuviera mejor. 

3.

Cuando era chico y leí DNA² me encantó. ¿Será igual de verga que Video Girl Ai?

4.

De todos modos, digamos todo: qué gran dibujante.

Está entre nosotros, de Pablo Semán (coord.)

1.

Un libro de editorial Siglo XXI, aparecido creo que justo antes de que Milei gane las elecciones, sobre los libertarios, su contexto, sus votantes, sus antecedentes. Sus ideas. Tiene un subtítulo: "¿De dónde sale y hasta dónde puede llegar la extrema derecha que no vimos venir?". Semán actúa como compilador, prologuista y también como coautor del último capítulo/artículo/ensayo, que es de los que más me interesaron: en clave sociológica, entrevistan votantes de Milei y ayuda a entender por qué estamos parados donde estamos. Semán siempre escribe muy bien. El otro artículo que me gustó mucho es el primero, "Rayos en cielo encapotado: la nueva derecha como una constante irregular en la Argentina" de Sergio Morresi y Martín Vicente. Hace un recorrido histórico por todos los partidos, agrupaciones y sectores que fueron siendo "la nueva derecha" a lo largo de los años, reemplazadas, evolucionando y llegando hasta Milei. Me tranquilizó casi, ver eso: que Milei no sale de un repollo realmente. 

2.

Mientras más pase el tiempo, más el libro pasa a ser insumo para historiadores. Pero bueno, estamos todavía en este pozo, así que capaz le sirve a cualquiera, simplemente para leer la actualidad.

Mis documentos, de Alejandro Zambra

 1.

No me acuerdo nada. ¿Yo leí este libro? Estoy actualizando mi blog hoy, 9 de marzo de 2026, y este libro supuestamente lo terminé de leer el 27 de agosto de 2025. No anoté una idea en esta entrada, nada. Borrado de mi mente. Tengo la ligera sensación de que era una compilación de artículos... No. Ya sé. Eran cuentos. Hay uno de un joven adulto que cuida una casa y le inventa su vida a una vecina. Me acuerdo que lo leí, creo que prestado de Patra o Jackie, pero bueno, no me acuerdo nada, perdoname Zambra, perdoname blog, perdoname Internet.

Tesis sobre una domesticación, de Camila Sosa Villada

 1.

Es verdad que empezó muy bien, me estaba encantando el libro, no entendía por qué había escuchado algunas malas críticas. Pero después se pincha, ahí entendí. Tiene un problema de estructura, las puntas no se retoman, algunas cosas que parecen muy importantes quedan en el camino, otras que quieren tener importancia al final no fueron sembradas con tiempo y no importan tanto, ni al lector ni a la travesti protagonista. El epílogo es una buena idea para que no termine tan deshilachado el libro, pero no compensa esa sensación. En el punto dos voy a desarrollar esto con spoilers, sepan disculpar.

2.

Qué fue lo que me gustó del principio: La novela empieza en un presente muy concreto y acotado, el camarín antes o después de la función de La voz humana, el sexo con el director, la salida del teatro, el fan acosador... Y mientras tanto va hilando escenas del pasado, aclaraciones, relatos que nos van contando al personaje y su realidad. Cuando llega al departamento, al marido y al hijo, hay cierta sorpresa, sigue ese presente acotado sobre el que se despliega el pasado extendido. Pero después, eso se pincha. El tiempo del fin de semana, del campo, el supuesto contraste entre la vida lujosa de la ciudad y la precaria del pueblo no se logran; empiezan a aparecer historias que ya es tarde para que te las cuenten (el borracho, el ataque, el medio hermano, el carpintero)... La relación con la madre no se entiende, y cuando al final pasa lo que pasa, debería ser una catástrofe o por lo menos un clímax pero no lo es, y en el medio no llegó a su clímax ni lo del marido, ni lo del hijo, el director se pinchó hace 100 páginas... Estructuralmente, un caos. En una novela que se siente como que quiere tener todo eso que estoy diciendo que falta. De hecho, vamos a ver qué hicieron para llevarla al cine. Nadie me habla bien de la película, pero a mí el director me gusta bastante. El punto tres será sobre la película, cuando la vea.

3.

Con sus problems (el principal, la locación: para mi que laburo ahí es demasiado evidente que todo es el CCK), banco la adaptación. No está mal. Tampoco es ay que peliculón, pero me gustó.

4.

Qué hot la parte del marido, cuando conoce al marido, la fiesta, el venezolano, la otra travesti, todo eso. Lo mejor del libro.

La cúpula, de Stephen King

 1.

Este bodoque de 1132 páginas lo empecé a leer a fines de febrero y lo terminé hoy, 17 de agosto. Fue leído principalmente durante las cacas -es que, ¿cómo hacés sino? No se puede pasear este coso en la mochila-. Pero al final ya lo quería liquidar así que lo apuré en sucesivas lecturas que reemplazaron la serie nocturna. Las últimas 60 o así de páginas las leí hoy en Junín, PBA, en unas mini vacaciones. 

2.

La premisa es buena, y hasta sencilla: un pueblo de los Estados Unidos al que le aparece una cúpula  (transparente, indestructible, ligeramente porosa) que la encierra por todos sus lados y también hacia el cielo, y hacia el centro de la tierra. Nadie entra, nadie sale. Como era de esperar (igual que en La niebla y en las buenas historias de zombies), qué es la cúpula y quién la hizo aparecer es lo de menos, y lo importante es lo que pasa con la gente encerrada adentro. Y en este caso hay dos cosas: el cometario político explícito -el malo es una especie de Trump que se vuelve un dictador, aunque el libro es de la época de Obama y Estebancito no sabía lo que estaba por venir- y el juego con los mecanismos narrativos de la historia con cien personajes (probablemente no esté exagerando con el número) donde muchos, por lo menos 30, tienen su trama. Esa parte es de locos, cómo sostiene esa estructura y -casi- sabés quiénes son todos. Además, hay personajes muy buenos. Especialmente el malo, que es bastante protagonista -y es malísimo-. Ahora que leí Ricardo III lo veo en todos los malos, y en este también (sobre todo en su final). ¡Una bronca te da! Es bárbaro.

3.

Cuestión que lo más de capo es lo de los mil personajes, las mil tramas. Y lo otro remil de capo es el clímax, el inicio del último acto, que tiene que ver con la trama política intra-cúpula y no tanto con la cúpula en sí. El tipo te la viene adelantando durante todo el libro (los personajes lo van soñando, sin entender qué es, pero vos como lector vas atando cabos), hasta el punto que varias cientos de páginas antes de que pase ya sabés que en un momento llega, sabés por qué, sólo estás esperando el cuándo. Bueno, llega. Este es un libro con muchos capítulos (largos) y subcapítulos (algunos muy cortos, de un párrafo incluso) y cuando llega ese único evento que influye en todas las tramas, se toma sus buenas doce páginas para desarrollarlo como si fuera un escritor ruso decimonónico, un científico: un capo. Es claramente, literariamente, lo mejor del libro. Sólo Esteban -con sus ochocientos libros previos encima- puede hacer eso.

4.

Nota aparte: ¿cómo puede ser que escriba Under The Dome en año y medio? Yo tardé cuatro meses en leerlo nomás. ¿Y cómo puede ser que R.R. Martin, en comparación, no haya terminado todavía el tomo que nos debe en quince años y trabajando con colaboradores?

5.

Dicho todo esto, lo más flojo es lo de los "cabeza de cuero", es decir la causa de la cúpula, y lo de cómo se resuelve. No es pésimo, tiene su pequeña inspiración, pero es muy flojo comparado con todo lo demás. Y es por lo tanto peor libro que los otros bodoques que leí de King, Tommyknockers y La historia de Lisey. 

6.

Habrá que ver la serie que hicieron del libro. Es poco probable que esté a la altura. 

7.

Dos cosas que me acordé después de escribir todo lo anterior: Mención especial para el capítulo protagonizado por un perro, que habla con el fantasma de una muerta. Y para todos los momentos en que Stephen rompe la cuarta pared y nos habla directamente a los lectores. Qué son pocos, rarísimos, y se justifican solos por la extensión de la novela, que hace que un poco valga todo.

Marea roja, de Federico Schujman

 1.

La categoría es: novela gráfica marplatense. Publicada por LocoRabia, escrita, dibujada y coloreada por  el debutante Federico Schujman. Tiene un estilo visual muy propio, con unos lejanos ecos de un Carpani o un Guayasamín pero filtrados por un pop de colores vibrantes y marcadores. Hay mafias, fantasmas, pescadores, putas, boxeadores, una venganza. Al principio me mareó un poco. Léanla.

Virilidad, de Cynthia Ozick

 1.

Una novela corta, o un cuento largo, que Migue le prestó a Lola cuando se fue a Canadá y que Lola me pasó a mí a cambio del libro que Migue me prestó a mí cuando se fue a Canadá (el de Cheever que reseñé más abajo). Lo leí en varios viajes en subte y una sentada en el sillón del living entre fines de julio y este comienzo de agosto de este postapocalíptico 2025.

2.

El cuento empieza como uno de ciencia ficción, en el futuro de la autora, que escribió este coso en 1971, pero sólo para pararse en el futuro de su tiempo de la narración, que es el comienzo del siglo XX. Hay un inmigrante ruso que llega a los Estados Unidos para hacer la América, Elia Gatoff. Es un pendejo de mierda que quiere ser poeta. El protagonista es un editor, un tipo que dirige un diario. Los dos, por ende, son varones. El tema de ser varón (y el de ser poeta) atraviesa toda la novela, como el título indica, pero de una manera rara, casi camuflada pero en tu cara, y no nos olvidemos -vos y yo- de que esto lo escribe una persona que se llama Cynthia. Un poco te olvidás, mientras lo lees, pero después siento que eso también justifica los giros (que los hay, un poco sorpresivos pero hay tan pocos elementos en la trama que no sé qué tan escondidos están). 

3.

El cuento me gustó, un poco, hasta ahí. Tampoco me volví loco. Cynthia Ozick nació en 1928 en Nueva York y está viva, como Mel Brooks, que nació en 1926. Pueden ser amigos.

Mónica, de Daniel Clowes

 1.

Es mi primera reseña de Clowes en este blog pero yo sé que leí otro de él, Ghost World. Lo debo haber leído en .pdf porque sino tendría que tener su reseñita. 

2.

Muy seguido los cómics alcanzan cumbres que las novelas no. Ni las pelis. Creo que es el mejor medio del mundo. 

3.

Mónica es un libro rarísimo, con relatos breves y fragmentarios que en un momento empiezan a conformar una novela gráfica, con una trama que avanza y se pone bien darks, y hasta vira al horror cósmico, te diría. Tiene un juego interesantísimo entre los transcendental y lo mundano, donde va y vuelve de uno al otro. En medio algunos de los relatos no hacen sistema con la trama principal, o sí pero en espíritu nomás. Me pareció muy muy increíble. "Un acontecimiento literario de primera magnitud", dice la solapa, y aunque siempre exageran esas cosas en este caso acuerdo 100 por 100.

4.

No voy a contar nada de la historia porque todo me parecería spoiler. Sólo decir que la parte en que Mónica se mete a una secta es sublime. Besito.

Bulma Jimenez, de Brian Janchez

 1.

Año 2085. Después de una guerra mundial, la tecnología retrocedió y la imprenta volvió a ser lo que era. Ahora todo el mundo lee historietas, quiere hacer historietas. En Argentina hay una dictadura (de la Prefectura, eso es bárbaro) y una guerra civil. Nuestra protagonista, Bulma Jimenes, una pelona con una chapa de metal en el cráneo, sueña con que sus historietas tengan éxito, pero parece que es malísima. Y además es malísima persona. Eso también es bárbaro. La novela se conforma de tres historias, aunque al interior de cada una también hay muchas mini historias, protagonizadas por la guacha de Bulma. Hay muchas referencias a la historia del cómic, al manga, a la historia argentina. El tono es cómico y también trágico, en un blend raro que resulta en una suerte de humor negro seco, casi sin humor.

2.

Me lo compré en la Fábrica de Historietas de Ayacucho 19 junto con dos fanzines de Janchez, uno de los cuales (El robot del rabino) regalé por cumpleaños de amigo judío y después descubrí que tenía, en una antología editada por Liniers. Brian Janchez es tremendamente prolífico, me doy cuenta. Lo voy a seguir investigando.

¡Oh, esto parece el paraíso!, de John Cheever

 1.

Mi primer Cheever es el último Cheever. Me lo prestó Miguel Ángel, que se fue a Canadá. Como se iba, y abandonaba su biblioteca hasta nuevo aviso, le dije prestame un libro, como quien dice dibújame un cordero. El que vos quieras, uno que me vaya a gustar. Y entonces me prestó este, que ahora que lo leí, con el diario del lunes, diría que era infalible.

2.

Decía que mi primer Cheever es el último Cheever porque es lo último que publicó, y es lo primero que leo de él. Es una novela corta, con pretensiones de sentirse como una novela río. Debería leer más Cheever para saberlo, pero hipotetizo que el Juan Cheever es quizás del club de los escritores que mejoran obra a obra, y por lo tanto tienen su mejor en su última -en tanto aplicación exitosa de su programa como escritores. Son del club: Bolaño (2666), Dostoievsky (Los hermanos Karamazov), Bukowski (Pulp), Puig (Cae la noche tropical), Clarice (La hora de la estrella. Hay una novela interrumpida por muerte de la doña, que no leí). No son del club: Donoso, Julio Florencio Cortázar, y tantos otros. Por qué pienso que capaz Cheever es del club: porque parece un libro que sólo podés escribir si escribiste muchos antes. Como que tenés que tener mucha muñeca. Mucha cintura. No sé, me parece. Pero no sé. Capaz que no. Pero capaz que sí. Pero

3.

Hay un lago, congelado, en el que se puede patinar, pero que después se convierte en un vertedero. Hay un tipo, un viejo, un jubilado, que se pone en campaña para resolver el desaguisado ecológico, pero como en segundo plano, mientras le pasan otras cosas: primero con una mujer, después con un hombre. Hay unos habitantes del pueblo del lago que tienen unos problemas de índole familiar. Hay una pelea en un supermercado. Hay unos chistes. Está la mafia. Hay de todo, en un libro de menos de 150 páginas. Me gustó mucho, me resultó muy ameno. Y qué buen título.

4.

La edición que leí tiene un epílogo del buen Rodrigo Fresán.

Marc, la sucia rata, de José Sbarra

 1.

Marc se quiere suicidar, se tira a las vías del tren, pero un policía se lo impide. Así empieza Marc, la sucia rata, con un diálogo entre Marc y el policía, sin didascalias ni descripciones, que irá continuando a lo largo de este libro bastante deforme y muy punk y muy lindo y bastante adolescente y muy queer que hasta hace muy poco no había tenido una edición "legítima" y que sin embargo fue llevado al cine a fines de los 90. Entre medio, entre diálogo y diálogo, el libro se va construyendo de cuentos, poemas, párrafos, cositos. Leo en Internet que esos cositos vendrían a ser lo que Marc escribió, un libro dentro del libro. No lo había entendido, ni hace falta. Viven todos por sí mismos, los cositos. Algunos son muy buenos.

2.

En sus orígenes fue un fanzine autoeditado que Sbarra vendía en el Parakultural y otros antros del under. Después de la muerte de Sbarra se siguió editando de forma pirata y punk, y ahora existe esta edición a cargo de lxs sobrinxs del autor. 

3.

No vi la película, pero está acá subida por el productor.

4.

En un lugar de Internet leí que Sbarra fue prostituto. Mirá vos.

5.

En la página de exCCK hay un perfil de Sbarra con algunos fragmentos de su poesía. Se ve que se les escapó. 

Historia natural, de Marina Yuszczuk

 1.

El último libro de Marina Yuszczuk. Esta vez estoy al día, salió, lo compré y lo leí. Se publicó en este año 2025 de nuestro señor Jesus Christ. 

2.

El final es increíble. Qué bien que escribe finales la Marina Yuszczuk. Y los giros también. Qué crack.

3.

Algo que no me gustó tanto es que por momentos se le notan los bordes: da la sensación de que uno puede darse cuenta cuándo un capítulo o una escena están basados en documentos históricos, y es como si ese gesto de producción no hubiera terminado de borrarse y fundirse en el relato. Eso tal vez pasa porque se pierde el punto de enunciación: es como si Virginia la protagonista nos hablara desde el futuro (el suyo, el del presente de la narración), y eso queda claro en el epílogo, pero por lo menos a mí me faltó durante la lectura una idea de si eran sus recuerdos, su confesión, o qué. Con unas marcas de textualidad, si diera la sensación de que Virginia está escribiendo eso que estamos leyendo por el motivo que fuera (un diario, sus memorias), no me hubieran saltado a la vista los momentos que me resultaron demasiado informativos. 

4.

Lo mejor de la novela son los momentos en que se suelta del yugo de estar ambientada en hechos reales. Y también los momentos hot. Otra cosa que hace muy bien y que es dificilísimo: escribir garches.

Ricardo III, de Guillermo Shakespeare

 1.

¿Es una comedia o una tragedia? Es una tragicomedia, diría yo: Ricardo es un hijo de puta pero qué chistoso.

2.

Imposible seguir quién es quién. Sólo queda soltar hasta que aparezca el Duque de Gloster.

3.

La escena de los asesinos es buenísima, qué capo este bardo, qué bardo este capo.

4.

Vi tres películas: Ricardo III (Richard III, 1995) de Richard Loncraine, En busca de Ricardo III (Looking for Richard, 1996) de Al Pacino y The Lost King (2022) de Stephen Frears. Las tres son muy buenas. Y también vi la puesta en el teatro San Martín que dirigió un catalán que trajeron a tal fin. Me pareció medio una garcha. Pero volviendo a las películas: la primera es una adaptación de la obra en la que Ricardo es Ian McKellen y todo sucede en una Gran Bretaña art decó fascista, la segunda es un documental en el que Pacino analiza la supuesta dificultad de los yanquis para hacer Shakespeare, y la tercera es una peli muy entretenida sobre la historia real de una mujer que se obsesionó con desagraviar la memoria del verdadero rey Richard III, difamado por el Guille, y terminó encontrando -en una excavasión privada- los restos del pobre Ricky en un estacionamiento. Muy divertida la peli, actúa la capa de Sally Hawkins. Y volviendo al texto original: parece que es el más largo de Shakespeare, parece que es la obra más difícil de actuar, parece que de acá sale lo de "Mi reino por un caballo". Divertidísima, muy astuta, muy buen plan. 

Sobre Barbara Loden, de Nathalie Léger

 1.

Me lo prestó Santi, al grito de me parece que te va a gustar. Me encantó.

2.

Una escritora francesa investiga a una actriz estadounidense, que una vez dirigió una película. Una sola, y nadie la entendió, aunque mucho después se hizo "de culto". La autora del libro va mezclando entonces la crónica de su investigación, con los resultados de la misma y con una suerte de novelización de la película de la susodicha actriz del título (Wanda, 1970), en un entramado que va generando sentidos de montaje paralelo entre las experiencias de vida de las tres: Barbara (la actriz), Wanda (el personaje) y Nathalie (la escritora). Creo que ese es un buen resumen. Al principio el relato de la película confunde, pero es lindo eso. Y el libro es bárbaro, y se lee en un par de buenos bondis. Ahora voy a ver la película y enseguida regresamos.

3.

Muy extraña la sensación de estar viendo por segunda vez una peli que no había visto nunca. Es que lo que antes llamé novelización, es en realidad una descripción densa, literaria pero "objetiva", de la película, cada escena, escrita desde el punto de vista del espectador. La película es impresionante (stunning, diría si fuera angloparlante) y hay una restauración bellísima disponible en Criterion y en los lugares donde los sudacas accedemos a Criterion. 

Todo lo que salió de Heartstopper, de Alice Oseman

 1.

Leí todo lo que salió de Heartstopper (en papel, en español, aunque creo que en realidad me falta una novela protagonizada por Tori) y tengo para decir que: qué lindo. Creo que la existencia y popularidad de Heartstopper entre les pre-adolescentes actuales es una de las diferencias más palmarias con mi propia pre-adolescencia de pequeño niño gay. Me hubiera vuelto LOCO yo por esto, es exactamente la clase de mariconada que hubiera querido leer. En su lugar me tuve que contentar con gustar de Cedric Digory en las novelas de Harry Potter y con el romance bisexual de Shinji Ikari con una entidad astral. 

2.

Los cinco tomos existentes (no puedo creer que haya que esperar para el 6, qué es esto, R. R. Martin all over again) más la novelita Este invierno me fueron dados en préstamos por Almendra, joven persona de género fluido y 13 años de edad. 

3.

La serie de Netflix está muy bien también. Encontraron unos chicos increíblemente parecidos a los de la historieta.

La brasa en la mano, de Oscar Hermes Villordo

 1.

Segunda novela que leo del Genet chaqueño, el Bioy Casares homosexual, Oscar Hermes Villordo (tal y como anuncié en mi anterior reseña sobre este Señor). Esta me la prestó Gonza, y ahora me estaría faltando conseguir una sola de su trilogía ochentosa, la del medio, La otra mejilla (1986).

2.

Dice Wikipedia que La brasa en la mano "fue un bestseller que vendió más de 60 mil ejemplares a pesar de haber sido publicada durante la última dictadura militar argentina". Notable. 

3.

La brasa en la mano (1983) cuenta unos días (¿o eran meses? ya no me acuerdo) en la vida de un grupo de amigos y amigas súpergays de la ciudad de Buenos Aires, en un contexto que parecen ser los 70, o quizás los 60. El protagonista cree que encontró el amor en un macho que lo maltrata bastante; su amiga la loca no se hace ilusiones, aunque no para de cojer. Y la amiga de los dos, la mariliendre del asunto, parece ser muy libre pero sufre de unas buenas depresiones cuando cree que está por sentar cabeza y se le escapa la tortuga. Entretanto hay levante de colimbas, deambulares boudelerianos por Buenos Aires y una excursión a la casa conurbana de una vieja loca de otrora que da una fiesta, quizás el mejor momento del libro. 

4.

Ahora bien, el libro, si bien es re puto y está buenísima, me flashó menos que El ahijado (1990), que me había volado la peluca. Puede ser una buena señal: la de un escritor que mejora de obra en obra. También puede ser a causa de los contextos: no es lo mismo escribir una novela de trolos a principios de los ochenta y en plena dictadura que al final de los '80s, en los albores del menemismo. El ahijado en ese sentido es mucho más libre (y explícita) que La brasa en la mano, y quizás eso es lo que me impactó distinto. Qué bueno título, a todo esto. 

El retobado: vida, pasión y muerte del Gauchito Gil, de Orlando Van Bredam

 1.

Este me lo recomendó Mariano Vespa, cuando supo de mi ¿fe? ¿creencia? en los favores del Gauchito Gil. No me voy a poner ahora a justificar mi vínculo con el Gaucho, porque yo, judío, no debería (y usted, católico, menos, porque al Papa no le gusta esto). Sólo voy a decir que cumple. Certifico.

2.

El retobado es un relato novelado de la vida del gaucho Antonio Mamerto Gil, mezcla aunque no sé en qué proporciones de hechos del relato popular, datos fácticos e invenciones de la imaginación del entrerriano Van Bredam. Tiene una idea muy linda, que es partir del momento en que el gaucho está colgado de las patas a punto de ser degollado, y estirar ese momento hasta el final, usando la memoria de Gil como dispositivo narrativo. Y tiene otra idea muy literaria que es sostener subtramas, cosas que pasan en las vidas de otros personajes y que van volviendo a la del gaucho (sobre todo la de la masacre en casa de Mendieta y la reaparición de Grisel). Lo único que voy a decir en detrimento del libro es que hay un capítulo central (porque está en el centro) del que casi no participa el Gauchito, que distrae y sobra. Y además es medio pavo: me refiero al cuento del Ladislao al que por culpa supuestamente del Gauchito, no se le para el pito. Por lo demás, la novela está muy bien, y si fuera todo inventado, está muy bien inventado: funciona como biografía del Gauchito y sobre todo como literatura.

3.

Gracias Gauchito Gil por los favores recibidos.

La llamada, de Leila Guerriero

 1.

Otro hit, quizás el hit mayor de la literatura argentina en 2024. Almodóvar ya compró los derechos. Obvio que es buenísimo, pero tampoco es lo mejor de Leila. De lo que leí, Opus Gelber me gustó mucho más. Como que es más cuesta arriba este libro. Y no creo que sea por su temática. Y eso es todo lo que voy a decir sobre esto. Next.

La infancia del mundo, de Michel Nieva

 1.

Un hit de la literatura argentina de este 2025. Merecido hit. Original, gracioso, asqueroso, tenebroso. Flashero. Rickandmortíastico. La Internet está llena de reseñas y entrevistas a Nieva, me salteo la parte de contar sobre el libro. Sólo voy a decir que está buenísimo y que voy a leer más de este muchacho. Next.

Buenos Aires: Una antología de narrativa argentina, de Juan Forn (ed.)

 1.

A comienzos de los '90s, Alan Pauls y Rodrigo Fresán eran jóvenes. César Aira no era candidato permanente al Nóbel. Las figuras de la literatura argentina no eran mujeres. Y los españoles sólo conocían a Borges y a Cortázar. Juan Forn era en ese entonces el director artístico de la editorial Planeta en Buenos Aires, y los españoles de Anagrama le propusieron que reuniera una nómina de autores argentinos como para mostrar a los gallegos qué había más allá de Jorge Luis y Julio Florencio. En ese contexto Forn compila este libro, que tiene un prólogo suyo de marzo de 1991. Yo lo encontré en su tercera edición de 1999, en una librería de Resistencia, Chaco, hará unos 10 años más o menos. Lo leí ahora, medio porque sí.

2.

Sharau para los autores que nunca había leído, empezando por:

- Isidoro Blaisten (1933-2004). Su cuento "Violín de fango", que es a la vez tanguero, judío, radiofónico, gracioso y épico, es lo mejor del tomo. 

- Tampoco tenía a Rodolfo Rabanal (Buenos Aires, 1940-Punta del Este, 2020), escritor que fue además subsecretario de Cultura de la Nación en el gobierno de Alfonsín. Su cuento "La vida brillante" es lo más trolo que sucede en todo el libro, aunque es muy tímidamente trolo. En un momento pensé que se iba para el lado de David Leavitt pero falsa alarma. Me gustó. Parece que después hizo una novela con el mismo título y concepto del cuento. 

- Por el lado de las señoras, no había leído a la Tununa Mercado (1939). La tenía sólo como la amiga muy lesbiana del exilio de Puig en México. El cuento, "Ver", medio pelo. Quizás porque es un cuento en el clóset.

- Tampoco había leído a Cecilia Absatz (1943): buenísima. ¿Será algo de Juan Absatz, músico de Superchango y luego de Fito Páez? El cuento se llama "Rosenberg" y juega con los tropos del policial negro. 

- A Ana María Shúa (1951) la leí cuando infante porque es también una escritora de literatura para niñitos y niñitas, pero no había leído nada "adulto". Este ("Cirugía menor") habla del aborto: tiene un plot twist esperable, pero un clima re bien construido.

- Y por último: sólo porque tengo este blog es que puedo afirmar que sí había leído a Sylvia Iparraguirre (1947). No recordaba que ya la había leído en otra antología, La colimba (Saccomanno compilador), donde ya me había encantado tanto como en este caso. El de este libro se llama "Encontrando a Celina", y es perfecto. Debería leerla más.

3.

A los demás autores del libro, todos varones, los había leído alguna vez, pero acá también vamos a distinguir entre si había leído el cuento del libro o si no.

- Abelardo Castillo (1935-2017). No había leído su cuento de este coso, "Carpe Diem", que además es el primero. Cuentazo. Sí lo había leído a él, pero casi nada: sólo una vez, en la misma compilación sobre la colimba donde leí a Iparraguirre, que además es su viuda. Otro que debería leer más.

- Ricardo Piglia (1941-2017). Lo leí bastante, pero no lo suficiente. Tengo la sensación de que su cuento ("El fluir de la vida") forma parte de alguna cosa que ya había leído, pero no sabría decirlo. No sé si me copó tanto. No me acuerdo. Era algo de la hija de Nietzsche. 

- "El caso Berciani", de Alan Pauls (1959). A él lo leí bastante. No este cuento, que es por lejos lo peor del libro. Qué pesado Pauls. Tiene cosas que me gustan pero no este cuento que es una canchereada formal insoportable. Convengamos que Alan tenía 33 años.

- César Aira (1949), qué capo, por favor. El cuento se llama "Cecil Taylor" y es una piña en la cara. Tuve que leerlo dos veces. Lo mejor igual es que el libro está armado así: todos los cuentos tienen su portada con título y autor, y del anverso hay una minibío y un breve texto sobre lo que estás por leer. Aira es el único extraterrestre que usa ese espacio para meter un mini cuento, que además estoy seguro que escribió en un rato y se lo mandó a Forn como diciendo tomá ya dame el maldito Nóbel. Según Forn, "Cecil Taylor" es (o era en 1991) su único cuento. 

A los demás cuentos ya los había leído alguna vez, pero los releí. El de Saccomanno (1948) es uno muy cortito de mi libro favorito Bajo bandera (único libro con dos entradas en este blog). El de Fresán (1963) está en Historia argentina. El de Fogwill (1941-2010) es "Muchacha punk", famosísimo cuento que yo ya había leído en sus ídem completos, que como nunca terminé no existe en este rincón del ciberespacio. Qué cuentazo. El de Laiseca (1941-2016) es de Matando enanos a garrotazos, se llama "El checoslovaco" y lo reseñé en su momento, que es hace 13 años (qué viejo que soy, qué viejo este blog). Y bueno, el del propio Forn (1959-2021, demasiado pronto), que se puso a sí mismo sin ningún pudor, es el más conocido, "Nadar de noche", que es también un cuentazo, muy cortito, vayan a leerlo.

Eisejuaz, de Sara Gallardo

 1.

¡El secreto mejor guardado de la literatura argentina! Estoy pensando en hacer una etiqueta para este tipo de magia: Cumbres Argentinas, Aconcagua, algo así. Pondría Zama, que no es tan secreto gracias a la película pero no sé qué tan leído haya sido. Y pondría La larga noche de Francisco Sanctis... Ahora que lo pienso, ambas tiene su película. La película de Eisejuaz es imposible. O bueno, sería muy pobre, o dependería en su potencial genialidad de las capacidades de quien la dirija: a lo que voy es que lo puramente literario de Eisejuaz es intransposicionable. Volviendo a lo del secreto: no es que nadie conozca este libro y lo descubrí yo, pero siempre me acuerdo de los libros que formaban el canon literario argentino en mi escuela: Rayuela, Informe sobre ciegos, Ficciones... todo bien, pero hay un mundo allá afuera. En el que existe Sara Gallardo.

2.

Eisejuaz (1971) es el monólogo interno del personaje homónimo, un indio mataco de Salta al que le pasan cosas terribles, cosas que entendemos y a veces adivinamos a través de su muy particular interpretación de esos hechos, muchas veces mágicas. Es todo super increíble. Googleo un poco y encuentro frases de reseñistas mucho más duchos que yo, que dicen cosas que hacen que no valga la pena que trate de ponerme serio. Me quedo entonces en el asombro que me produjo esta novela, probablemente lo mejor que leí en 2025 (esta reseña está siendo escrita el 7 de enero de 2026, 9 meses después de haber terminado de leer el libro).

3.

Me la compré en una edición trucha del parque Centenario que está muy bien. Pronto, algún día, Los galgos, los galgos, que todo el mundo dice que es un hitazo.

Preferencia del sistema, de Ugo Bienvenu

 1.

Dentro de poco todos van a estar hablando de Ugo Bienvenu, porque se viene la temporada de premios y su película Arco pinta para los Oscars a full. Ya tiene la nominación de los Golden Globes, y ya pasó por los Critics Choice Awards y por Cannes. O sea. No me vengo a hacer acá el que lo sigo desde Cemento porque sería una vil mentira, pero sí vale decir que cuando hace poco pasaron Arco en una función especial en el Gaumont (que ahora imagino que tuvo que ver con sumar países en los que se haya estrenado para esa pavada mundial que son los premios) yo sabía que la tenía que ir a ver porque había leído primero esta épica novela gráfica que publicó en 2024 la editorial argentina Hotel de las Ideas.

2.

Sinopsis: En el futuro, no hay más espacio en el rígido. En general, de la humanidad. No se puede almacenar más datos, hay que borrar. Y como la gente necesita sus fotos de lo que comió, de sus perritos y demás, hay que borrar 2001 Odisea del Espacio, hay que borrar a García Lorca, hay que borrar a Platón, etcétera. Nuestra historia comienza con un empleado de la agencia que se dedica a borrar esos archivos. Parece que están faltando algunos que debían ser borrados. Lo van a interrogar, a nuestro empleado. Que en casa tiene una esposa, y un robot, Miki, que está gestando el bebé de ambos. Y como tiene giros y piruetas la historia, dejamos acá. 

3.

Mención especial para Miki, el robot de la familia. En Arco también aparece Miki, otro robot, otro Miki, que como es un robot tiene la misma personalidad y comportamiento que el de esta historieta. Se ve que ambas obras forman parte de un mismo universo, aunque creo que suceden en años del futuro diferentes.

Satén Rosa Rosa, de Paula Boffo

 1.

Leí este libro en enero, y de nuevo ahora, en diciembre, para escribir esta pequeña reseña. Reúne las historietas eróticas (historietas sobre sexo, historietas con sexo, sexo con historietas) de Sukermercado, AKA Paula Boffo (esta vez firma así), en una super edición lindísima de una editorial que se llama Deriva pero que yo todo el tiempo creí que era Ivrea, en una suerte de dislexia lectora. Algunos de los cómics aparecieron antes en otros lados (y por lo menos dos ya había leído yo, una en Fierro y la otra en la antología LGBTI de la Editorial Municipal de Rosario) y otras no: la mayoría son autocontenidas, y luego otras comparten personajes y mundo. Y todas cambian de estilo de dibujo, lo cual es lindísimo y es un loco. Todas están bien, algunas me resultaron muy hot (la del tren, la de los amigos metaleros... las de putos, o sea) y hay una que es una genialidad, tremenda piña en la jeta, la que se titula "Fabulosa el Dorado", que cada vez que la leo me impacta de nuevo, sobre todo el último cuadrito.

2.

Todo el libro es especialmente interesante en su encuadre feminista del erotismo. Quiero que lo lean todas mi amigas. Creo que para ellas va a ser más hot que para mí. Ya empecé la campaña de préstamos.

Tato, de Carlos Ulanovsky y Tato Bores

 1.

Dícese de un libro muy voluminoso y muy pesado, impreso divino en papel ilustración, lleno de fotos y cositas, un absurdo de la industria editorial. Igual lo leí entero. Lo dejé en el baño y entre caca y caca, de septiembre a enero lo fui consultando hasta su consumación. Mis respetos para Carlos Ulanovsky, al que le pidieron evidentemente una inusitada cantidad de caracteres y no ofender a nadie, y que logró a pesar de todo hacer un producto muy digno.

2.

Tato es una biografía del Actor Cómico de la Nación, que incluye a su vez el boceto de una autobiografía que el propio Tato empezó a escribir en el último año de su vida, cuando estaba enfermo y desempleado. No tiene mucho valor en sí, ese texto: cuenta sus comienzos a las apuradas y después usa muchas páginas para pelearse con Alejandro Romay y con las autoridades de Canal 13 y Telefé, que lo cagaron con un contrato y le soltaron la mano. Pero no deja de ser Tato en primera persona y meter algunos chistes buenos. El grueso del volumen (y es muy grueso) consiste en una verdadera biografía por Ulanovsky, con muchos testimonios de la familia Borenstein y otros allegados y colaboradores. Resulta a pesar de todo insatisfactoria, por dos motivos: es muy claramente una biografía autorizada por la familia gorila del cómico, y entonces hay muy poca polémica; y casi no hay fragmentos de guiones, monólogos, descripciones de sketches, que es lo que me hubiera gustado encontrarme en un libro sobre Tato de semejante envergadura.

3.

Me salió 3000 pesos en septiembre de 2024 en un negocio de antigüedades. Demasiado barato, me lo tenía que comprar.

Un poquito tarada, de Dani Umpi

 1.

Ay, Dani. Leí este librazo en las vacaciones, en la playa, arrullado por las olas, las 4x4 y el merequetengue, y después se lo presté a Darío. Por eso nunca lo reseñé. Y acá estamos, casi un año después, haciendo memoria. Me acuerdo que me encantó. Me acuerdo que me pareció la mejor novela de Dani Umpi, un señor que tiene muy buenas novelas en su haber. De hecho, esta era la única que no había leído, la más larga, la más ambiciosa. Es la más ambiciosa y es también la mejor. Abarca varios países, varios temas, varios tonos, varios tiempos. Podría hacer este ejercicio surrealista de recordar/inventar la trama. A ver: 

2.

Creo que hay una chica, que vive en Brasil con su abuela -se me viene mientras lo escribo- pero no es brasilera: es argentina, conurbana, y por algo cambió de vida. Es un poquito tarada, pero tiene (o cree tener) una suerte de telepatía, de instinto de vampiresa. Le gustan los trolos. Es bastante trola. Ah, ahí me estoy acordando. Se hace una amiga: una cheta total. Pero en realidad es un plan, la cheta total es la medio hermana, la hija de su padre abandónico, y ella se está infiltrando en su casa. Esto está pasando: de verdad me está viniendo la novela a la mente mientras escribo esto. ¿Lo estaré inventando? Por otro lado, está el pasado, en varios tiempos. Un pasado remoto, donde ella vivía con sus padres en Punta del Este, él era ¿encargado de un casino?, YA ESTÁ, no es la media hermana la brasilerita. Era así: el padre en Punta del Este tiene un affair con una brasileña, que es la madre de la brasilerita. Y deja a la protagonista y a su madre por la brasileña y la brasileñita. Después pasan otras cosas que no les cuento. Y hay otro tiempo, en el conurbano bonaerese, el inmediato anterior al del comienzo de la novela en Brasil, donde ella es ¿flogger? ¿rolinga? ¿dark? De una tribu urbana es. Y tiene una amiga, mejor amiga, amante, todo eso. Y algo se rompe. 

2.

Y después hay un tiempo más, en Bolivia, pero voy a dejar de espoilearles la novela que está buenísima, es complejísima, rebuscadísima y divertidísima. Muy gay. Muy fiestera. Esotérica. Mágica. Y también prosáica. Medio los Javis, diríamos hoy, pero los Javis llegaron después, Dani Umpi está antes, es el alfa y el omega, y también alguna letra griega que esté en el medio del alfabeto. 

3.

Me acabo de acordar que hay un país más, otro lugar del periplo. Sí, es un librazo.

Diario de la guerra del cerdo, de Adolfo Bioy Casares

1.

Buenos Aires, 1969. En el transcurso de dos semanas, el jovato protagonista Isidoro Vidal sobrevive a "la guerra del cerdo", una suerte de cacería de viejos llevada adelante por "los jóvenes" (también llamados "los Jóvenes Turcos") ante la indiferencia del conjunto, como si de judíos y nazis se tratara en la Alemania anterior a las Leyes de Núremberg. La idea de la novela es, por supuesto, formidable. Por algo tiene su fama y trascendencia. Y Bioy es bueno en lo que es bueno. Sin embargo, de las novelas suyas que leí es la que menos me gustó. Amplío:

2.

La novela es mejor mientras más misteriosa, o sea, es mejor al comienzo. Y también es mejor mientras más se ocupa de lo verdaderamente importante de la historia: la tendencia humana (o argentina) a la negación. Los personajes se dedican constantemente a bajarle el precio a lo que está pasando, aunque se trate de asesinatos gratuitos en plena calle. Como si fuera lejano, no fuera con ellos, ya pasara, fueran travesuras de unos locos sueltos. Todo muy argentino. Lo mejor es que los personajes, un grupo de viejos jubilados que se juntan a tomar sol en la plaza, buscan autoconvencerse de su juventud para mitigar el miedo, en lugar de discutir la arbitrariedad de "la guerra al cerdo". Creo que esa parte es la más interesante del asunto. Y también es interesante la idea del líder (Farrell le puso, qué sutil), de los Jóvenes Turcos, la ideología contra los viejos. 

3.

Hay un diálogo, brillante, en el que los personajes siempre están cambiando de tema o hablando solos aunque estén en grupo. Mejor página de la novela. La busco, no la encuentro, les juro que existe, prosigo.

4.

Lo peor: por un lado, la resolución, incoherente (¿todo se termina sólo, por qué?) y por el otro, que la novela misma pareciera por momentos entrar en el proceso de negación en el que están sus personajes. Se convierte en una especie de novela de amor que a la vez parece una consumación de fantasías bioycasarísticas (el viejo al que lo siguen persiguiendo las mujeres jóvenes). La gravedad de los hechos (¡a un viejo lo tiran desde la tribuna del Monumental en pleno partido!) se disuelve en la nada. ¿Y el protagonista está preocupado por ponerla, mientras le matan a los amigos?

5.

Hay una película sobre la novela, de Torre Nilsson, con guión de Beatriz Guido, el susodicho director y uno más -y dirección de sonido del Bebe Kamin, después no conozco a nadie más ni del elenco ni del equipo-. Es de 1975 y está entera en YouTube en una calidad bastante buena. Habiéndola visto, opino que es, como película, pésima; como adaptación, demasiado literal. Incluye desnudo femenino gratuito (increíblemente gratuito), actuaciones mediocres, y una escena en el Museo de Ciencias Naturales Bernardino Rivadavia que la emparenta exóticamente con El aura de Bielinsky. Por fuera del documento de época -hay algunos exteriores- no reviste interés alguno.

Literatura infantil, de Alejandro Zambra

 1.

Lo último que había leído de Zambra, autor de sinuoso recorrido en este blog, es la monumental ópera magna Poeta chileno. En la comparativa este libro que igual esta muy lindo y me gustó, sale perdiendo. Por qué comparar, ¿no? Bueno, porque es del mismo autor, de la misma editorial, de la misma colección, y hace un juego parecido con el título. Recién leía la solapa del libro y pensaba qué difícil poner títulos buenos: Zambra lo hace genial. Cuestión que Literatura infantil me gustó y lo disfruté, pero es un poco desparejo. Gonzalo, que igual me lo regaló por nuestro aniversoncio, lo criticaba junto a mí -que lo iba leyendo en la playa de Dunamar- diciendo cosas como que a veces los escritores tienen que cumplir con un contrato, o que a veces juntan textos que tenían escritos (y agregaba no estar criticando con esas observaciones, anoto su objeción). Capaz algo de lo primero hay, de lo segundo no parece, porque si bien el libro es desparejo y disperso -ensayos, cuentos, mezclas de las dos, temas varios- está bien planteado que lo que unifica todo es su nueva paternidad, y su revisitación de la hijitud. O sea, es disperso a propósito. Desparejo en cambio creo que es involuntariamente.

2.

Me gustó más la segunda parte, con los cuentos que son francamente cuentos, que al primera. El de Jennifer Zambra es buenísimo. El de los garabatos también. El ensayo del fútbol es mejor cuando es un cuento.

Ubik, de Philip K. Dick

 1.

Cuarto libro que leo y reseño en este coso del autor estadounidense Felipe Kindred Pito. El primero lo leí en 2010 (El hombre en el castillo), el segundo en 2015 (Fluyan mis lágrimas, dijo el policía), entre el tercero (Sueñan los androides...) y este cuarto pasó en cambio solamente poco más de un año, porque sucede que quise ponerme a leer la biografía sobre Dick que escribió Emmanuel Carrère (Yo estoy vivo y vosotros estáis muertos), y el francés conchesumare te cuenta las tramas de las novelas enteras, y Dick es muy de las sorpresas. Así que decidí leer algunas más antes de que el forro de Carrère me las espoiliara. Este (Ubik) lo conseguí prestado de Maijo, muchas gracias amiga.

2.

Recién ahora escribiendo esto me doy cuenta que el título de la biografía de Carrère sale de una frase de Ubik.

3.

Ahora bien, yendo a la novela propiamente dicha, es un rollo, como dicen los españoles. Bastante enrevesada, rebuscada y aburrida. Tiene DEMASIADAS ideas juntas: en este futuro (que es 1992, la novela es de fines de los '60) hay psíquicos, empresas que ofrecen los servicios de los susodichos psíquicos, empresas que ofrecen combatirlos (como si fueran empresas de desinfección y exterminio), pero además hay empresas que mantienen en semi-vida a la gente que muere (o casi muere), todas las cosas -las puertas, los artefactos- hablan y piden plata para cumplir sus funciones... tal vez el hilo conductor sea el capitalismo. Sin embargo, me quedo corto, porque además de estar todas esas ideas en juego, tenemos que mencionar la idea del Ubik, de la que no se puede adelantar nada, y tenemos el poder de la Patricia Conley, que puede reescribir el pasado (o algo así), y tenemos un viaje a 1939, del que mejor no explicar acá nada pero que en el momento de la lectura resulta, como decía más arriba, un rollo. En fin, no me gustó mucho. Espero que me la explique Carrère.

4.

P.D.: La idea que me fascinó en El año del desierto de Pedro Mairal hace tantos años, la de que la ciudad y sus cosas tuvieran una progresiva regresión a sus formas anteriores, salió evidentemente de Ubik, porque es la misma tal cual, aunque me pareció mucho mejor ejecutada en la de Mairal.

Todo fue glitter, de Sol Bembibre

 1.

Arranqué el año panza arriba, leyendo junto a una pileta en Sierra de la Ventana la ópera prima de Sol Bembibre, este librito precioso autogestionado, autoeditado y auto publicado por la autora con un poco de la ayuda de varias personas (es un auto que es más un colectivo). En la dedicatoria me puso: "seguro te vas a sentir cómodo en esta aventura lésbico-dramática-futurista", y así fue.

2.

Sin embargo, ocurrió que lo empecé a leer y me olvidé de una de las palabras de esa dedicatoria: la palabra "futurista". Entonces me puse a leerlo como un lesbodrama nomás, un lesbodrama latino y posmoderno, atravesado por las redes sociales y el transfeminismo de la cuarta ola, con mucho humor, bien anclado en el presente. Venía pisteando como un campeón. Y como estaba de vacaciones y me traje muchos libros, iba leyéndolo entremezclados con los capítulos más farragosos de otra novela, Ubik (1969), del estadounidense muerto Felipe Ka Pito, también conocido como Philip K. Dick. No va que a la realidad le gustan las simetrías y los leves anacronismos, como dijo una vez un gorila ciego que nunca ganó un Nóbel, y de golpe y porrazo la novela de Sol se me dickizó en la cara: la realidad se empezó a confundir, repetir, alterar; la protagonista y yo empezamos a preguntarnos qué de lo que estábamos sintiendo era cierto, ¿esto no acaba de pasar? ¿qué está sucediendo? ¡AAAAAH! gritamos, y la bañera lesbiana de la pileta de Sierra de la Ventana me preguntó si estaba bien. Sí, sí, perdón, me asusté. Está todo bien. ¿O no?

3.

Cuestión que la pasé muy bien con Todo fue glitter. Mucho mejor que con el rollo de Dick, la verdad. Hay humor, amor, sexo, y escenas con caca. La consiguen acá.