O irmão alemão, de Chico Buarque

1.

En 2016 fui a Brasil y me compré 7 (siete) libros de autores brasileros en su idioma original. Gobernaba Dilma. Como sabía que si no los leía entonces -con el idioma presente-, no los leía más, emprendí la Campaña de Conquista Brasilera (porque Resistirse es Fútil, todos serán absorbidos). Fracasé, como era previsible. El sprint me duró 3 (tres) libros. Leí el cuarto en 2018, gobierno de Temer (¿Se acuerdan de Temer? Está preso). En 2019, con el gobierno de Bolsonaro (¿se acuerdan de Bolsonaro? Está preso) volví a Brasil, y como Budapeste me había fascinado, me compré este otro, que por lo tanto es el libro 8 de 7 en la lenta Campaña de Conquista. Pasó tanto tiempo que no estoy seguro de cuáles son los libros 6 y 7: creo que uno de Clarice (A legião estrangeira)  y uno de Jorge Amado (Dona Flor e seus dois maridos), casi seguro que son esos. El 5, en cambio, tengo en claro que es Diomedes, que terminé también y pronto verán reseñado. Cuestión: Tengo por delante un viaje a São Paulo y otro a Alemania (curiosamente, a visitar a mi hermano). Era el momento de leer O irmão alemão.

2.

En la vida real, Chico Buarque de Holanda descubrió a sus 22 años (a mediados de los '60) que su padre había tenido un hijo alemán en 1929 o 1930, del que se desconocía el paradero. Sus últimos rastros eran las cartas que el Ministerio de Juventudes nazi le había mandando al padre pidiéndole comprobantes de "arianidad", para poder dar en adopción al chico, que estaba en un hogar. Todos sabemos qué pasaba si esa arianidad no se comprobaba. Parece que muchas décadas después, gracias a unos historiadores que se pusieron a rastrearlo, Chico pudo conocer la historia de su irmão alemão. Todo esto es, de todos modos, accesorio, porque la novela O irmão alemão es una ficción, hecha y derecha, que se vale de los documentos históricos, las cartas que mencioné, para inventar una historia paralela: la de un adolescente que descubre el secreto de un hermano alemán perdido, un adolescente que siente que su padre nunca lo mira a los ojos, y que si logra dar con el paradero de su hermano mayor logrará la atención del padre. En la historia hay otro hermano, el hermano brasileño, y un montón de enredos, algunos divertidos y otros trágicos, vinculados a la dictadura, pero sobre todo divertidos. Es una novela vertiginosa, con capítulos que son párrafos enteros (como en una novela de Sebald que se cita en un momento, casualmente Sebald es mi próxima lectura); y acontecimientos que cubren una vida entera. No es nada modocito Chico Buarque para escribir. Qué hombre.

3.

Como este es mi blog y mi diario de lecturas, voy a anotar acá que me sorprendió mi capacidad de leer al día de hoy una novela de este tamaño íntegramente en portugués, casi sin chequear diccionario. Obvio que me habré comido palabras, pero el sentido lo entendí todo. También voy a anotar que fue muy curioso tener el libro justo para entrenarme de cara a mis dos viajes, con texto en portugués y en alemán. (las cartas). Qué curioso.

4.

El libro existe en castellano, editado por Random House.

Yo también soy una mosca, de Esteban Serrano

 1.

Esteban Serrano fue a ver al Indio a Olavarría en marzo de 2017. La última vez que el Indio tocó en vivo. Murieron dos personas, la ciudad fue un caos. ¿Dónde podés tocar después de eso, y con el antecedente del River de Los Redondos? Como holograma podés tocar. El otro día un uber me contó que fue a La Plata a ver a Los Fundamentalistas (que hace años tocan sin el Indio). Que hicieron Bingo Fuel entero. O sea, El tesoro de los inocentes. Yo tardé en entender de qué disco me hablaba. No soy tan buen ricotero. Pero me dieron ganas de ir. Seguro es una fiesta.

2.

Esteban Serrano fue a ver al Indio a Olavarría en marzo de 2017, y en 2022 publicó esta novela breve (90 páginas) medio crónica medio literatura del yo medio coming of age de cuarentones, que me gustó mucho. Inevitablemente, me hizo pensar en mis idas a ver al Indio (fueron dos, pero la memorable fue la de Tandil en 2008) y en mi propia crónica, muy menor en comparación, pero igual. La pueden leer en mi blog arqueológico que a pesar de todo sigue vivo. O sea, acá. Y la novela de Serrano la consiguen buscando a la editorial Vinilo.

3.

Me lo prestó Lauri, porque hablamos de Los Redondos. "Hablar de Los Redondos". Es todo un tema, ¿no?

Ruth, de Adriana Riva

 1.

Una novelita breve, simpática, un poco intrascendente. Divertida. Poco ambiciosa, también. Carente de tramas. Es posible afirmar que no es más que un retrato de un personaje, en un momento de su vida. Como una foto.

2.

Ruth es una mujer de 82 años, viuda, médica jubilada, judía, abuela desapegada de dos nenas y madre de dos señores, a los que siempre llama en la novela "el del perro" y "el abogado". Le gusta ir a la ópera, hace terapia. Estudia arte (artes plásticas, historia del arte) por Zoom. La novela construye su voz en primera persona, que va contando sus cositas. Algunas son muy lindas. Tiene unas amigas, con las que chatea, una a la que ve. Habla con los hijos. No mucho más. Está buena la idea del desconocimiento de los hijos. Pensé que iba a pasar algo más con eso. El abogado es puto, ya te lo digo. Esperaba que ella se entere, pero no. La decisión de la autora es la de la foto, la (casi) no transformación de lo narrado. Es por ende una novela para leer cuando unx está más o menos, no soportaría emociones violentas: esto es todo lo contrario.

3.

Ahora en febrero se estrena una puesta teatral del texto, dirigida por la Chaud. Veremos.

4.

Vimos, fui a la obra. Buenísima. Mucho mejor que la novela: con la misma masa, corrigieron lo que estaba flojardi y pasó a ser otra cosa. Y las actrices, increíbles. 

Sin City, de Frank Miller

 1.

La Biblioteca Clarín de Historieta es una anomalía que ocurrió en la Matrix en algún momento del siglo XXI. No se entiende cómo pasó. Tiene títulos muy buenos, muy bien curados. Ediciones mega populares, en papel de mierda, pero gordas como... como Biblias. Ah re pacato. Entre otros títulos absurdos está Sin City, que es en realidad uno de los arcos de Sin City, el primero que se publicó ("El duro adiós"), más un par de historias cortas ("La dama vestía de rojo", entre otras). Yo ya había leído esta edición, en el pasado. Así como leí en el pasado 300 pero no existe rastro en este blog porque fue justito antes, cuando trabajaba en la biblioteca de una famosa escuela judía cheta del barrio de Almagro.  Ahora me gustaría agenciarme más Sin City, seguro que está publicado por OVNI Press, en mis tiempos no era así la cosa, no no no. 

2.

¿Ya cancelamos a Frank Miller o todavía zafa?

3.

Visualmente, es increíble esta historieta. Una locura. 

La amiga del jaguar, de Emmanuel Carrère

 1. 

Qué rollo. 

2.

Resulta que La amiga del jaguar es la primera novela publicada de Carrère. Es de principios de los 80, cuando el quetejedi tenía 30 y pico. Parece que al principio de su carrera, Carrère quería discurrir por la corriente de la ficción hecha y derecha, pero que luego poco a poco -con algunos ensayos de por medio, como El estrecho de Bering- se fue volcando al género por el que es más conocido, que es el de la crónica (El adversario, Limónov). Yo, de hecho, lo primero que leí de él fue una novela, una novela genial e increíble que nunca olvidaré, que se titula El bigote. Una de las cosas que más me impactó en el mundo mundial, leer esa novela. Bueno, La amiga del jaguar es un poco una prueba, un ensayo, un entrenamiento para El bigote. Tiene su misterio, su neo-orientalismo, su estela borgeana. Pero es un embole. Todo lo que en El bigote es sutil y minimalista, depurado y por ende aterrador, acá es un rollo: un tipo queriendo mostrar que es inteligente, que escribe bien, que es profundo. Eso sentí. También me hizo acordar a Si una noche de invierno un viajero de Calvino, pero bueno, wannabe. En la contratapa de La amiga del jaguar dice que por sus temas la novela tiene todas las obsesiones futuras de la literatura de Carrère, y puede ser. Pero no hace que merezca la pena leerla. Desrecomiendo. 

3.

En mi mente había leído muchas más cosas de Carrère. En la realidad leí cinco libros, con éste seis. Qué curioso. En realidad seis y medio, porque ahora me acuerdo que tengo detenida la lectura de su biografía de Felipe Ka Pito, porque me estaba espoileando todas las novelas del susodicho. Venía muy bien igual. Después de que lea Sivainvi la retomaré. 

Batman: Ciudad rota, de Brian Azzarello y Eduardo Risso

 1.

Muy divertida, un buen Batman, ilustrado por un argentino. La leí de rebote, una amiga la iba a tirar a la basura y me la quedé. Viva la patria. Mejor país del mundo.

2.

Qué buen malo que es Scarface. No me lo acordaba para nada.

Husmeante, de Carlos Trillo y Domingo Mandrafina

 1.

¿Le damos a Trillo el premio al mejor guionista de historietas de la Argentina, transhistóricamente? Le damos.

2.

Estos son unos relatos breves, que salieron en Superhumor y Fierro a comienzos de los 80, entre el fin de la dictadura y el comienzo de la democracia. Cruza entre ciencia ficción, film noir y comedia negra, Husmeante ocurre en un mundo retrofuturista, con mutantes y miembros de "la raza", elecciones por venir, huelgas, sindicatos, represión. Hay un protagonista, el "husmeante" del título, que es como un detective privado de film noir que quiere ser como Humphrey pero es más bien un matón, un asesino a sueldo. Y en cada historieta resuelve un caso, casi siempre cortando el hilo por el lado más fino. Los ecos de lo que estaba pasando en Argentina son explícitos: mutantes como peronistas, "la raza" como la "gente de bien" que casi siempre esconde un muerto o un mutante bajo la alfombra, un posible cambio de régimen contaminado por las dudas en la justicia del sistema. Y bueno, también hay culos. Como buena historieta para adultos de por entonces. Culos y tetas.

3.

Cuando era chico, a comienzos de los 2000, toda esta riqueza historietística argentina estaba ocluida. De Trillo (y Meglia) sólo conocíamos Cybersix. Toda la producción ochentística era invisible, porque no se había reeditado, o sí pero a comienzos de la década anterior y ya no circulaba. Es más, capaz se editaba en Europa, y acá no existía, como pasó con Husmeante. Los 90 fueron una mierda para la historita argentina. Y ahora es como si los 80 fueran una cantera infinita, ¿no?

El amor es el infierno, un libro de dibujos de Matt Groening

 1.

Es bastante triste que al final del libro se anuncian los futuros libros de Matt Groening que va a editar La Mano: La escuela es el infierno, El trabajo es el infierno, La infancia es el infierno... Parece que el infierno era el mundo editorial al final, o quizás la Argentina del principios de este siglo, porque no duró mucho la revista y tampoco publicaron más libros de Matt Groening. Éste, que se publicó originalmente en castellano el 10 de diciembre de 2005, con tiras que salieron en inglés en distintos medios entre 1980 y 1985 y una primera compilación yanqui de mediados de los '90s, lo conseguí usado hace poquito gracias al dato de Hernán, al que le mandamos este besito.

2.

Son las "tiras" del papá de Los Simpson, antes de Los Simpson. En esta clave, uno encuentra muchas proto-Marge, proto-Lisa, proto-Bart (curiosamente, no hallé ningún proto-Homero). También es curiosamente familiar de un libro con el que no debería tener nada que ver, pero lo tiene todo: la Guía para la vida de Bart Simpson, best seller de los '90 y quizás del presente, no lo sé. Igual que en ese libro, en este hay muchos "quiz" y listas y parodias de las revistas de autoayuda y test de personalidad y esas cosas. Sin embargo, Groening no aparece en los créditos del libro de Bart (como tampoco en el Libro de juegos para los días de lluvia). Se ve que se inspiraron en el estilo de quien supo una vez ser el autor.

3.

Me reí varias veces, es un buen libro, Marge. 

Autopsia de un espejo, de Florencia Álvarez

 1.

CEPES es una organización marplatense que tiene un centro cultural en la calle 9 de julio (donde proyecta sus pelis el Cineclub Dynamo, por ejemplo) y una editorial. CEPES Ediciones publica varias cosas (algunas crónicas, algunos libros peronistas) pero sobre todo se dedica a la POESÍA, que capaz siempre se tiene que escribir en mayúsculas. Los y las autores y autoras que publica CEPES ediciones son marplatenses, o casi marplatenses, como es el caso de la autora de este poemario que nació en Oriente, PBA, pero vivió una década en la ciudad más feliz. 

2.

Procedo a transcribir el primer poema del libro, que está muy bien en su conjunto:

Le digo a mi analista

que estoy bien

pero tampoco

wow

Me dice

no

es que vos sos

miau

Dice que soy 

un gato

yo digo que soy

nada

Mi madre ríe, de Chantal Akerman

1.

En realidad lo terminé de leer el 2 de enero a la noche pero bueno, ya habían pasado las 12 y era el 3, fue después de ver unos capítulos de Twin Peaks pero como todavía tenía sueño leí las cincuenta páginas que me faltaban leer y terminé el libro, lo había empezado ese mismo día o en realidad la noche anterior acá en San Bernardo del Tuyú.

2.

Andrés Di Tella recomendó este libro, en clase, cuando en su taller vimos un par de películas de la Akerman: News from home y No home movie. En ese momento el decía que el libro sólo estaba en francés, después lo conseguí en castellano en una FED en esta edición preciosa que tiene fotos y que comparte colección con el de Laurie Anderson.

3.

Es una novela, creo poder afirmar. Es también la definición de literatura del yo. Habla de su madre, en las últimas, pero también de su padre, de su infancia, de sus novias, de una relación muy jodida con una, de su hermana. Casi no habla de cine pero es una extensión total de su obra, muy para leer en tándem con No home movie. Este es su último libro, y esa es su última película. Hay también una declaración de futuro suicidio, que si no lo hubiera cometido sería sólo literatura. Está escrito rarísimo, como un diario que no fuera a ser mostrado pero sabiendo que sí, como algo que uno escribe para uno mismo quiero decir. Se lee rapidísimo. Es muy hermoso.

La Riada, de Michael McDowell

 1.

Tomo 1 de la Saga Blackwater. Muy entretenida. 

2.

Anticipa Destino final (la escena de los troncos). 

3.

El principio me dio miedo, después no hay más sustos. 

4.

Leído en la playa de San Bernardo del Tuyú: termina muy in medias res, me hubiera traído el tomo 2.

Relatos en español, de Adrián Fernández Gallinar

 1.

Otro de Tren en movimiento, editorial que ya está mereciendo su propia etiqueta en este blog. Es un libro de cuentos que giran en torno al Club Deportivo Español y a las vivencias de su autor, Adrián, así como las de su familia: especialmente su papá, hincha del club, pero también su mamá un poco, en uno de los cuentos más lindos. Guiándose por esos ejes (el club, la familia, la afición por el equipo del club, y muy lateralmente el fútbol en sí) el libro hace un recorrido cronológico desde que Adrián es un mini Adrián hasta sus 30, que es un recorrido más poético que histórico y que atraviesa momentos desde que el club estaba en primera, en la infancia del autor/protagonista, pasando por sus posteriores caídas en desgracia y hasta llegar a la toma del club por parte de los socios que buscaban evitar el desalojo (y ese capítulo es quizás el que más apela a la crónica, y está muy bien).

2.

Me gustaron mucho el segundo cuento -el del mini Adrián-, y los dos últimos -el de las luces del estadio, y el del bastón-. También la crónica de la toma es muy interesante, y está muy bien llevada en primera persona.

3.

Tiene ilustraciones, como la de la tapa, a cargo de Federico Pazos. Hermoso libro, con mucho corazón. Y lo último que leí en 2025, el año que menos libros leí desde 2016. Supongo que culpa del bodoque de Stephen King que me llevó tres meses y que por cierto leí prestado de la biblioteca del SUM de socios del Club Deportivo Español.

Elevación, de Stephen King

 1.

Un librito de Esteban Rey, así cortito que me tocó como regalo de la basura (es un juego que se llama “la basura”, no es literalmente la basura) y que leí con bastante más placer que otras cosas suyas que estuve leyendo últimamente (leí tres novelas cortas de un libro gordo que empecé pero no terminé en 2025, ese que contiene la novela de la peli La vida de Chuck, que tampoco me gustó, ya volveremos a eso cuando termine la última novelita y reseñe el coso completo que se titula La sangre manda). 

2.

Elevación, entonces. Se trata de un señor que pierde peso metafísicamente. Eso. Es difícil de explicar, pero está buena la idea. También hay unas lesbianas, un poco de antitrumpismo explícito, una trama que corría el riesgo de pasarse de progre para el otro lado pero que se salva muy honradamente (en un diálogo con una de las lesbianas referidas, que le dice al protagonista: “Y ahora que ya ha venido a demostrar que pertenece al bando de los ángeles políticamente correctos...[por qué no se va a la mierda]”) y una carrera. De las deportivas. 

3.

Muy lindo, muy menor en la obra de King, qué bestia, cómo va a escribir tantos libros. Lo digo retóricamente, pero en realidad para responder a la pregunta (¿cómo escribe tantos libros?) cuando lo lees mucho y sobre todo cuando lees cualquier cosa suya que caiga en tus manos entendés un poco el método: hay algo de "si pasa pasa" y también hay algo de fórmula bien inventada.

Diosas de estampita, de Alejandro López

1.

La ilustración de la tapa es muy linda y es de Ulises Mazzucca.

2.

De Parado es una editorial -las más puto de la Argentina- que goza del privilegio en este blog de contar con su propia etiqueta, porque medio que todo lo que saquen, alguna vez lo quiero leer. Este libro lo tenía pendiente hace demasiado tiempo, porque es de los primeritos (salió en 2019), pero como no entendía muy bien de qué iba, le tenía un poco de idea. Creí que era algo así medio experimental marosadigiorgiano, medio incomprensible y no me había tentado hasta ahora. Bueno, resulta que nada que ver. Tiene su propio código, al que hay que entrar, pero es de fácil acceso. Y una vez adentro lo lees re bien, sin drama.

3.

Sinopsis falopa: por un lado hay unas personajas, las diosas del título, que son una Reina y su Peluquera, que a su vez fueron pareja. La voz narradora, la protagonista bah, es la Peluquera. Y por otro lado, hay otras voces, humanas, que entran de una forma literaria espectacular pero mejor aún se mezclan, o más bien se fusionan, como si se derritieran en la otra voz narradora, la principal, de una forma increíble que es seguramente lo mejor del libro. Después hay un conflicto, algo que está pasando en la Tierra y que afecta a estas Diosas lesbianas interplanetarias, un reencuentro y un viaje para solucionarlo, y de paso una serie de raccontos que nos retrotraen al origen de la relación entre la Reina y su Peluquera, que se amaban, ¿o se aman?

4.

Gran libro gran. Lo leí todo subrayado por la dueña del mismo, la señora Shirly Pamela Lerch. Nunca entendí la lógica de sus subrayados. Eso le sumaba una capa de misterio a la lectura.

Sand Land, de Akira Toriyama

 1.

Ivrea (¿se acuerdan de ese antro?) publicó ahorita nomás esta novela gráfica (antes le decíamos tomo autoconclusivo) del maestro Toriyama aparecida originalmente en el año 2000 en la Shonen Jump, que me hace acordar un poco a Kajika. Es una historia típicamente toriyamuda, con un protagonista superfuerte pero pequeñito, un grupo de amigos, una misión, un viaje. Tiene un costado ambientalista quizás ajeno en la época de Dragon Ball, pero todo muy naif y así, infantil. También hay muchos tanques. Toriyama en realidad sólo quería dibujar tanques. 

2.

Para sorpresa de nadie, tiene adaptación a peli (en animación 3D) y a serie de animé que salió de forma póstuma. 

Manhattan, de Woody Allen

1.

Es el guión de la película Manhattan.

2.

Ah re que decía eso solo. 

3.

Uno trata de separar la obra del artista, pero Woody no te la hace muy fácil. Manhattan, de quien uno recuerda sobre todo el preludio con la música de Gershwin, se trata de un cuarentón que se enamora de una chica de secundario. Nada más su señoría.

4.

Estoy convencido de que estos libros de Tusquets con los guiones de Woody Allen son la transcripción de la película y no realmente el guión de rodaje.

Barro y sangre, de Lautaro Fiszman

 1.

No sé por qué pensaba que ya había leído el primero de Lautaro, pero no. No lo tenía, no lo había leído. Es prodigioso, como sus sucesores. Publicado por Trenenmovimiento, Barro y sangre es una compilación de historietas cortas, algunas aparecidas primero en revistas entre 1999 y 2013, que tienen en común el tema de la guerra. O de las consecuencias de la guerra. Algunas están basados en cuentos (Bierce, Bloy, Latzkó), otros tienen guiones originales de Fiszman o de otros guionistas (dos son de Mariano Buscaglia) y hay una que es una reversión de una historieta de H. G. Oesterheld. Las hay en blanco y negro y las hay en color, pero todas mantienen este estilo único de Lautaro que es el de hacer los cuadritos como si fueran pinturas para colgar en el Bellas Artes. Un despelote, como siempre. La edición es hermosa. Por ventura tengo todavía por leer el último libro que publicó Lautaro, Andresito, ya en gateras. 

Bonsái, de Alejandro Zambra, segunda lectura

 1.

Reordenando mi biblioteca (acción que como dice Borges es una forma de la crítica literaria) descubrí que tenía Bonsái, esta novelita ínfima de un debutante Zambra, así que la releí. Sobre todo porque desde que había leído por primera vez a Zambra -empezando por ésta, su primera novela- hasta el día de hoy, en que soy un fornido y rechoncho lector de 39 años, pasé de mirar a Zambra con sorna a leer a Zambra con asombro y sobre todo mucho gusto. A mis 20 yo era un lector insoportable, como el Julio protagonista de Bonsái, y me hice el que no me había gustado tanto. Hoy soy, además de fornido y rechoncho, un lector muy bien predispuesto, así que dije vamos a leer de nuevo Bonsái que seguro está mucho mejor que lo que la recordás, Alejandrito. 

2.

Tenía razón, está mucho mejor. Cuando la leí por primera vez en 2010 (seguramente en este mismo ejemplar de la colección Anagrama de Página/12) hice una reseña de mostra insoportable, donde la resumo de cierta forma. Hoy creo que el resumen sería otro: la historia de un mentiroso, que primero miente haber leído lo que no leyó y después miente estar transcribiendo lo que en realidad está escribiendo. Hay también una mujer muerta (algo de Bolaño efectivamente resuena en Bonsái) y unas historias cruzadas. El último capítulo es muy bueno. Yo hubiera terminado la novela con la lista de barrios, dos oraciones antes del final.

Es solo una película: el cine según Martín Rejtman, de Pablo Chernov y Fernando Krapp

 1.

Mi blog no me deja mentir: este es el segundo libro de Pablo Chernov que leo. El anterior, en 2016, fue El cine y lo que queda de mí, de 2012, libro que además es de (con) y sobre Hernán Musaluppi, productor de cine argentino que en este libro vuelve a aparecer, porque Musaluppi produjo nada más y nada menos que Silvia Prieto y Los guantes mágicos. Acá hay un fragmento del libro de Musaluppi/Chernov en el que  se habla justamente de Silvia Prieto.

2.

Chernov es productor (Clara se pierde en el bosque, Los dueños, por nombrar dos que me gustan), y Krapp es director de cine (Beatriz Portinari, la peli sobre Aurora Venturini). Y por lo que cuentan en el epílogo, encararon el proyecto de este libro como si fuera el de Truffaut-Hitchcock, pero pronto se encontraron con el laconismo de Rejtman y decidieron recalcular. El resultado es un libro bastante loco en su forma, con entrevistados editados como si estuvieran redactando sus testimonios, con muchas voces -no sólo la de Rejtman-, incluyendo las de los autores del libro pero también las de actores, actrices (Rosario Bléfari, Valeria Bertuccelli), directorxs de fotografía, productorxs. Siento que la parte más ¿educativa? si se quiere es la de lxs productorxs. Hay algo ahí de que los entrevistadores y también lxs extrevistadxs sean productores que hace que la charla se vuelva "útil". Me encantó esa parte. También es la más "para cineastas", o estudiantes de cine, la más técnica. 

3.

Además hay un "diario apócrifo" de Rapado, en el que los autores van suponiendo cómo sería el diario, y Rejtman los corrige, les acota "esto no fue así, fue asá". Muy divertido.

4.

Compré este libro en Palito (Mar del Plata) durante el Festival de Cine de 2023, cuando lo presentaron. Se lo regalé a Gonza por el aniversoncio, y después yo lo fui leyendo de a partecitas, a veces volviendo para atrás. Lo termino ahora, dos años después. Es lindísimo libro (también como objeto). Tengo que volver a ver Dos disparos, la única que vi una sola vez. No me acuerdo nada. Y también Entrenamiento elemental para actores, qué peliculón. 

H. P. Lovecraft, de Michel Houellebecq

 1.

Me lo compré el domingo en Mar del Plata, lo terminé el jueves en mi sillón. Está buenísimo.

2.

Aparentemente, si entendí bien, Houellebecq escribió este ensayo antes de sus novelas, antes de Ampliación del campo de batalla, a sus 32 años, y para algunos críticos se lo puede leer a la vez como un análisis de la obra del larguirucho de Providence y como una carta de intención del misántropo de la isla de Reunión. Hace miles de años (eones) que quería leerlo, pero tardó en editarse en Argentina. Está buenísimo, se lee como un cuentito, y creo que incluso puede ser atractivo para quienes no hayan leído a Lovecraft, porque está regado de citas que muestran las cosas que el Miguel va analizando. Yo sí leí a Lovecraft, a instancias de mi padre y en mi adolescencia, en ese período vital que Houellebecq dice que es el que le corresponde justamente a Lovecraft en el recorrido de quienes se vuelven sus fans. Bastante lo leí, y hace bastante. Ahora me dieron ganas de releer lo que el francés menciona como "los grandes textos", que son además los últimos de Lovecraft, con lo cual el norteamericano entra en mi lista de escritores que mejoran consistentemente durante sus carreras en relación con un programa (Bolaño, Dostoievsky, Levrero, Bukowski, Lispector). 

3.

La tesis principal del libro tiene que ver con el conocido racismo de Lovecraft, y con cómo cambió de un racismo standard de la época a un racismo enfervorizado tras el paso del escritor por el desempleo en Nueva York, un racismo que llamaba a la masacre y que nacía del complejo de inferioridad y el miedo, y que según Houellebecq se decantó en el ciclo de los mitos de Cthulhu. No puedo sino vincular esta idea con una de las mejores novelas del franchute, Sumisión. Tampoco creo que el propio franchute haya omitido este vínculo. Como ya argumenté en su momento, no creo que Sumisión sea una novela racista, ni xenófoba, ni siquiera islamófoba del todo, pero que trabaja con ese barro es indudable, y seguramente de manera harto más adrede que lo de Lovecraft.

4.

El libro tiene un prólogo de King, me preguntó que habrá pensado Houellebecq del prólogo de King. Me lo pregunto pero no me lo respondo.

5.

Me amo a mi mismo: en la única reseña de un libro de Lovecraft que hay en este blog, escrita hace nomás 15 años, menciono esta biografía de Houellebecq como parte de mi wishlist (no es una biografía, pero ta, igual bastante cuenta de su vida). Ahora la leí, los deseos se cumplen, sólo tardan un poco.